Relevâncias, Excessos, Quinquilharias e Blá, blá, blá...

Enquanto a poesia não vem

2012-02-06T20:37:00.000-03:00

Tudo no seu lugar:
O céu, azul
E as borboletas lá.
Ritmo controlado,
Passo acertado.
Sol se põe,
Lua nasce,
Flor se expõe
Corredeira desce.

Enquanto a poesia não vem
Céu encobre
E não há disfarce:
Independente da classe
Toda rima é pobre.

Imagem retirada daqui.

Dois dedos de prosa com Mário Gomes

2011-12-06T21:21:00.003-03:00

Anoitecia lá no Dragão do Mar e eu encontro o poeta Mário Gomes. Ele abre de imediato um sorriso porque olho pra ele, como se olhá-lo fosse a obrigação de reconhecê-lo poeta. E que prazer, eu conheço o poeta!

Falei com ele, dos livros seus que tenho dedicados. Falei de um poema que ele fez pra mim e ele perguntou meu nome. Falei sem a ilusão de que a memória do poeta revirasse ao ponto de me reconhecer e usei como referência o nome da amiga e também poeta Nilze Costa, e dos “Poemas Violados”, onde estivemos tantas vezes juntos, lá no Estoril. Mário lembrou imediatamente. Lembrou dos detalhes da impressão do poema, numa folha grande e plastificada, com um furo para colocar na parede, e que irresponsavelmente não sei onde guardei. Talvez nem lembrou. Talvez era esse o padrão do poeta presentear com seus poemas. Mas seu sorriso me convidou ao pleno convencimento.

Mário, o poeta, vive na rua. Sua imagem suja, decrépita e sem qualquer cuidado, agarrado a uma garrafa de vinho barato, me comove e inspira. Alegra e entristece. Mas Mário não perdeu em poesia e eu guardo a certeza de que ela reside e pulsa sob aqueles trapos fétidos.

Mário parece louco.

Mário parece lúcido.

Mário não deixou de entender que a poesia une as pessoas. Não sei se verdade ou imaginação, insistiu em me convidar para um lançamento de livro sobre Fortaleza que haveria lá em cima. E que teria recepção. E que teria coquetel. E que ele estaria lá, às 19 horas.

Mário me emocionou pelo impacto do que eu já sabia. E eu, lúcida, tentando entender o seu lugar, entre perdas e escolhas, um ser ainda mais parecido com Marquês de Sade, empunhando a bandeira da poesia por onde anda, deliberadamente ou não, entre um trago e outro daquele vinho de quinta.

Mário hoje é da rua.

Mas Mário não é anônimo.

E a criança pedinte, da praça lá do Dragão, vendo a nossa conversa, a despedida e o aperto de mão, pergunta:

- A senhora conhece ele?

- Sim, ele é um poeta, sabia?

- Sim, ele sabe mais que nós tudim. Sabe até mais que a senhora.

Ora, menino... Até você sabe mais que eu!

O menino avisa que vez por outra, os outros até batem nele. É o vinho do Mário, ele fica indefeso. E eu peço pro menino não deixar isso acontecer, que chame um adulto. E o menino diz que não, que ele mesmo o defende.

Mário esteve na última Revista Farol. Mas antes disso, já se fizera eterno.

Pronto, Mário. És imortal. Que ação gigantesca!¹, como disseste, desaconselhável aos puritanos. A tua imagem, a tua poesia é esta cidade. É cotidiana e vivida até o último gole a tua “violenta orgia universal²”.

¹ - Ação Gigantesca - Vida e Obra de Mário Gomes

² - "Uma Violenta Orgia Universal" - antologia poética

Sobre o poeta, santo e bandido, aqui.

"O malandro na praça outra vez"

2011-10-16T18:46:00.001-03:00

Para quem gosta foi longa a espera. Mas Chico Buarque está de volta, com álbum que carrega o seu nome, justificando-se, bastando-se assim.

Como era de se esperar, Chico retorna arquitetando letras e melodias, fundindo com capricho o que sabe e sabe bem, de maneira intensa e com o agregar da magia de viajar por outras paragens, experimentando outras personagens, outros gêneros, expondo a multiplicidade que carrega em si.

De cara, minha atenção especial para a canção Sinhá, introduzida pelo maravilhoso violão e o doce assobio de João Bosco, onde Chico narra e ao mesmo tempo encarna, com beleza e dor, a pele negra de um escravo prestes ao castigo do seu senhor, pela possível (e não imprevisível) relação com Sinhá.

Ir além na atenção à letra comove pelo já tão sabido trato com o escravo, como aponta nos versos “(...) para que me pôr no tronco/ para que me aleijar (...) para que que vosmincê/ meus olhos vai furar (...)”. É também perceber o apelo religioso, a comparação cristã, o curvar da cultura diante da ação etnocida “ (...)por que me faz tão mal/ com olhos tão azuis/ me benzo com o sinal da santa cruz (...)”. Não bastasse, entre tambores e caxixis, Chico revela o sincretismo como resistência, fôlego necessário para não perder a fé “(...) eu choro em iorubá/mas oro por Jesus (...)”e a ela entregar, em desespero, a sua própria sorte.

Mas a beleza da dor ainda causa o quase-espanto pelo desfecho escolhido pelo malandro, que em outros tempos já até perdoou por ter traído. Após uma canção inteira negando, explicando e suplicando para não ser castigado diante da sua inocência, Chico agora narra, como quem se exime das culpas, e traz à tona, de volta, o malandro, entregando quase em segredo, o que nem o medo e o risco conseguem impedir - o amor: “(...) e das mandingas de um escravo/que no engenho enfeitiçou Sinhá”.

Os primeiros shows da nova turnê já têm local e data. Para os fãs, vale agendar:

Belo Horizonte
Palácio das Artes
de 5 a 8 de novembro

Porto Alegre
Teatro do Sesi
28 e 29 de novembro

Curitiba
Teatro Guaíra
de 15 a 18 de dezembro

Rio de Janeiro
Vivo Rio
de 5 a 29 de janeiro

São Paulo
HSBC Brasil
de 1 a 25 de março

Calendários

2011-09-18T01:31:00.001-03:00

Bem antes do último dia, suspirava pelos outros, inevitavelmente melhores. Era uma verdade matemática, expressa nos ímpares pelos quais tem mais afeto.

A noite explodiu em cores no céu, abrindo um sorriso em cada tom e cada um dos efeitos era repetido na vidraça clara do olhar. Bastava esperar o dia clarear, sentir os pés descalços na areia, abrir os braços, os olhos e buscar o presente, já desembrulhado e efervescente de vontade de ser.

O que não estava escrito, o que jamais fora previsto é que a velocidade concorreria com a possibilidade, com a vontade e com tantas outras rimas. De repente não foi dando tempo, assim mesmo, no gerúndio, e tudo o que ia acontecendo não ia tendo como continuar. Assim mesmo, no gerúndio.

Foi tudo passando, foi tudo ficando pra trás. Aquele novembro, ainda dá pra ver. Ficou um pouco distante e quando esse novembro chegar, ele irá será magicamente desfeito, oficialmente dissolvido, carregado de descrença para o resto do mundo e ficará guardado na tal caixa-memória, com laço de fita vermelha e uma borrifada de perfume. O pretérito só é perfeito quando guarda um cheiro bom.

Obediente ao poeta, o agosto não foi de esperar setembro, mas ele chegou. Sem festejo, mas trouxe o vento e a presença tênue de pólen no ar. Melhor assim: são flores sem endereço, de cores desconhecidas, vivas, alvoroçadas pelo vento em algum lugar, sem nenhum buquê que as prenda, sem nenhum cartão a elas amarrado, e que carrega, nas entrelinhas um prazo de validade.

Com o vento, o pólen, as flores e a poeira sobre os móveis. É como se o tempo avisasse que é hora da limpeza, da arrumação. Que misticamente ou não, por crença ou superstição, é preciso rever, reordenar, limpar, lavar. Jogar fora o que não serve mais, quem sabe de cinco anos pra cá. O melhor, depois de limpo, pode ficar. Mantém-se na estante. Ou junto com aquele novembro, talvez, para roubar sem alarde um pouco o cheiro bom que ele irá emanar.

Hora da matemática outra vez. É quase sempre possível calcular algo ímpar, cruzar os dois dedos e torná-los um. O mesmo um que pode, em riste, apontar pro alto confessando a posse: este é meu!

Imagem retirada daqui.

Hoje é dia de Maria!!!

2011-08-12T13:58:00.000-03:00

..."andando por ali, por acolá", cheguei no Maria Clara - simplesmente poesia para integrar esse grupo de poetas maravilhosas: Renata de Aragão Lopes, Talita Prates, Úrsula Avner, Hercília Fernandes, Nina Rizzi, Adriana Karnal, Lou Vilela, Adriana Godoy, Maria Paula Alvim e Wania.

Obrigada às meninas, pelo convite.
E todos e todas que passeiam por aqui, sintam-se também convidados para conhecer o Maria Clara.

Do nado ao nada.

2011-08-04T21:53:00.000-03:00

Noite imensa, com ares de interminável. Chovia lá dentro. Mas só lá dentro. Do lado de fora, apenas a ventania da tal primavera que não colore essas cercanias e cujas flores enfeitam somente a poesia que gravita. Vento, muito vento a remexer as ideias, a testar, feito quebra-cabeças, a peça correta no lugar ideal e formar alguma imagem, alguma paisagem, quem sabe de um campo de flores. Mas o vento voltava e a tudo desorganizava, como quem desdenha do desejo lírico de encontrar a verdade, os porquês, as saídas.

Junto com o sol, apenas uma resposta veio clarear: o motivo dos seus braços tão cansados. De olhos fechados pôde ver que nadara demais. Foram dias, horas, estações, folhas de calendários vividas em mar aberto, com braçadas que apontavam para qualquer lugar que não fosse o que estava. Era preciso tomar distância em grandes goles, embebedando o corpo com a ilusão de que havia calmaria no cais. De que haveria calmaria. De que haveria cais. De que haveria.

Houve erro de direção, houve tormenta e houve descoberta. Sem bússola, sem astrolábio, sem Sagres e sem intenção. Sem cais e sem calmaria também. Nadara praticamente uma vida e sem qualquer esforço, seus pés tocavam o chão. Não, o tempo, a distância, as braçadas não levaram à profundidade. Tantas noites de céu com menos estrelas que o comum e a permanência no raso, no superficial, no epidérmico. A pele ressecada, o gosto de sal compartilhado entre o mar e os olhos e a praia como única certeza, a terra: o lugar menos firme que já pôde conhecer.

Não se sabe onde o rumo foi perdido. Ou talvez a consciência tenha partido de uma rajada de vento, de uma onda mais violenta. A disposição de chegar à profundidade incluía a possibilidade de afogamento e isso era sabido. O que não sabia, é que ainda estava completamente submersa e talvez não sobrevivesse a mais uma imersão sem garantia, num espaço de tempo incontável, que não cabe em si nem no mar.

Há fortes possibilidades de não ter sido em vão.

Foto: arquivo pessoal

Se fosse fácil, todos estariam salvos.

2011-07-23T19:55:00.004-03:00

“Não falem dessa mulher perto de mim”. É com samba, muito bem à brasileira que me reporto à Amy Winehouse, cuja arte se encerra por aqui.

Por mais mórbido que pareça, eu imaginei, várias vezes, ter que escrever uma postagem sobre a Amy, mais que isso, sobre a falta dela. Provável até que eu fosse antes, mas o “previsível” para tantos se confirmou. E a velocidade da notícia, que anda agarrada à cauda da luz, não só anunciou, como avaliou, como deu como previsão confirmada, julgou e, como não poderia deixar de ser, fez piada.

Ridículo repertório fomos obrigados a assistir. Parece que o universo das drogas é algo externo aqueles que não vivem no show business. Tá ali, na nossa esquina, perto de nós, às vezes dentro de nossa família. Triste daquele que acha que é questão de decisão pessoal, associado à vagabundagem, à safadeza. Difícil é procurar entender o motivo pelo qual entrou e a dificuldade de se livrar. Não vou longe. Pergunto aos que fazem uso de álcool e cigarro, entre os quais me incluo, e que se colocam indeléveis na avaliação dos que utilizam outros tipos de drogas – as consideradas ilícitas – e que comprovadamente matam menos. Do lado de cá, quando escrevo, acompanhada de uma cerveja e um cigarro, admito a minha consciência de que isso mata mais, embora dê menos manchete. E mata – diferente de outros casos – o usuário e a outros, anônimos inocentes, como nos inumeráveis casos de acidentes de trânsito causados por pessoas alcoolizadas.

Não, isso não é apologia ao uso de droga nenhuma. Falo também de um lugar consciente, mas que não sofre tanta avaliação, tanto julgamento nem preconceito. Falo de preconceito porque não vou sofrer nada, caso essa cerveja e esse cigarro que me acompanham acabem e eu caminhe, a menos de cem metros de minha casa para buscar mais, pague com dinheiro ou cartão, não importa. É permitido. O álcool mata, mas é legal e todos os artistas dão o seu aval. E quanto ao cigarro, Quintana, poeticamente, já advertiu: “Desconfia dos que não fumam: esses não têm vida interior, não tem sentimentos. O cigarro é uma maneira sutil, e disfarçada de suspirar.”

Outro ponto importante é que nos apropriamos de maneira ilegal da vida daqueles aos quais admiramos. Não sabemos lidar com a vida daqueles que elegemos como nossos ídolos, dos quais nos tornamos fãs. Eles disponibilizam para nós a sua arte e tomamos conta do resto. Damos à mídia a audiência necessária para que esta viva de explorar a vida íntima, os escândalos, os problemas, a intimidade de pessoas, que não são mais que “pessoas”, falíveis, com passado, com traumas, com medos, dificuldades, fragilidades, que não nos dizem respeito.

Eu posso dizer que aprendi sobre isso. De deixar de contaminar a minha admiração artística por alguém pelo fato de estar demasiado perto da vida pessoal. Fez mal. E o distanciamento fez bem. O que o artista tem pra me dar está ali: no palco, no disco, no DVD...

Eu escolhi a Amy. Falo isso porque alguns dos nossos “ídolos”, praticamente são impostos. A vida te obriga a conhecer. Isso não os diminui, de jeito nenhum, afinal, temos o direito de perceber e optar por sua presença em nossa playlist obrigatória. Mas a Amy foi garimpada. Surpresa minha, quando a ouvi pela primeira vez e depois de dar uma busca de imagens, não me deparar com uma negra, dada a voz forte, marcante. Era a menina branquela, jovem, de visual excêntrico, de uma ousadia ainda mais encantadora.

Além das canções, como a maioria das pessoas, deixei-me contaminar pelas notícias, pelos escândalos, pela invasão da vida de um ser humano com problemas. E ainda assim, eu conseguia ver uma tristeza, uma falta, uma solidão, algo que, aos meus olhos, mesmo que incógnito, talvez fosse capaz de justificar todo aquele estardalhaço.

Tive a felicidade de assistir a um show de Amy Winehouse. Sequer bebi para ter plenas condições de saber de tudo, de lembrar de tudo. Fiquei tensa ao perceber uma Amy bêbada, que errava letras, que parecia criança no palco e não sabia que milhares ali tinham pago para vê-la. A sensação que eu tinha era que a responsabilidade de tudo aquilo ali estava sobre meus ombros. Não queria ver ninguém decepcionado, porque eu sabia do que ela era capaz e ela era capaz de algo muito bom. Ainda que os jornais do Recife anunciassem a expectativa do público por uma Amy completamente desequilibrada, eu apostava no oposto: queria ver o “show” que eu sabia que ela era capaz de proporcionar.

E entra idas e vindas, erros de letra, tropeços e quedas, ela esteve lá, no show de maior duração na turnê pelo Brasil, ora fazendo cara de feliz, à vontade. Ora de incomodada, como se aquilo fosse um suplício, mera obrigação, exploração da relação contratual muito acima das suas condições e vontades pessoais. Mas vez por outra, o vozeirão ecoava de tal forma capaz de silenciar qualquer comentário maldoso ou qualquer expectativa de fiasco, frustrando as notícias do dia seguinte.

Se fosse fácil, todos estariam salvos. Essa é a maior verdade. Amy é só um exemplo público de uma mazela mundial que não escolhe classe social, cor, gênero, nem nada.

Recuso-me ao discurso senso-comum de que ela teve o fim procurado. Reivindico aqui a artista de talento esplêndido e que não deve ser comparado a outras divas ou a outros tantos gênios que coincidentemente morreram aos 27 anos. Falo de Amy Winehouse, da contagiante soulmusic tão bem representada por ela, ainda que branca. Falo da mulher que cantou para ouvirmos. E que paralelamente tinha uma vida que não contribuía para que essa beleza se prolongasse. Voz em excesso, talento em excesso, vida em excesso, sabe-se lá, para recompor tantas faltas.

Pressa de viver, quem sabe. Vontade de ser feliz, eu tenho certeza.

Por Amy, saudade, carinho, respeito. Tudo em excesso.

Tim-tim!

P.S.: Foge à proposta do blog, eu sei. Mas a perda daquilo que a gente gosta também foge a todas as propostas.

Moni.

Metasaudade*

2011-06-30T07:50:00.000-03:00

Se saudade é abstrata,

Palavra inexata,

Essa eu desconheço.

Pois a saudade da qual padeço

Tem corpo, tem peso

Tem gosto de sal.

Ora sintagma coeso,

Ora texto de chanchada nacional.

Conjunção dos sentidos, sobrenome

Que a meus predicados consome.

Saudade minha, exclusiva,

E ainda assim, plural.

E a tua saudade imprecisa

Mora em que tempo verbal?

* Poema publicado na III Coletânea Novitas - Palavração

Imagem retirada daqui.

Clima(x)*

2011-05-27T23:58:00.000-03:00

É que o lugar mais certo

O tal ponto de equilíbrio

Eu encontrei

Na extremidade da gangorra

Na possibilidade de aqui e lá estar:

Segura, pés firmes no chão

Altura, desejo de impulsão.

Como se uma força delicada

Me autorizasse o erro

Sem promessas de punição:

- Abra a porta!

Deixa a tua ousadia entrar.

Se não era bem isso,

Foi o que eu quis escutar.

Não sou de temperatura

Que o morno suporta.

Me traio em verões

Pra depois arder no inverno.

É por pura opção:

Me quero assim, desatenta

Me atirando aos riscos

Feitos a lápis,

Me emoldurando em noites

Feitas à mão.

* Poema publicado na III Coletânea Novitas - Palavração

Imagem retirada daqui.

Dos impasses - ou aquilo que se fala e não se faz.

2011-05-15T01:57:00.000-03:00

Andei acreditando da possibilidade de me surpreender. Fiquei esperando, me olhei no espelho, fui dormir com a esperança de acordar outra, de olhar pra mim e ver, finalmente, só a mim mesma. Repeti isso por cento e oitenta e quatro vezes. Em vão. E até quando eu vi mais que dois – o que podia, enfim, ser festa – as outras imagens perdiam o foco. Outras vezes se desfizeram mesmo sem que houvesse o meu desejo.

Já provaram que tudo é transitório, tudo tem um ‘até quando’. De outro lado também provam que há exceção para toda regra, o que faz com que para mim, o amanhã não seja de um todo incógnita. Tudo pode ser novo, tudo pode ser diferente, mas há algo que, intransigentemente se fez imutável, é a certeza prática, assim como eu sei que, estando viva, irei respirar.

O que não está mais aqui é o que se faz mais vivo. Até parece que vida, vida mesmo, é aquela que já se foi, que ficou pra trás. Seria algo como construir hoje o que só será vida mais adiante, agravado pelo fato de que a vida vivida hoje é a constante memória dos “tantos ontens” acontecidos. Isso desorganiza minha linha do tempo. Minha cronologia passa a ser impossível de se desenhar de tantas setas de retrocesso que eu insisto em entortá-las a ponto de apontá-las para o futuro. Quem, em sã consciência, ousará contar a minha história?

Falar de eternidade não me sacia. O “pra sempre” sempre adiado, sempre à espera é cansativo, desgastante e não evita as rugas. Pode até estar longe, mas a distância é suplantável. Mas é preciso um horizonte como parâmetro. É amanhã? Daqui a alguns dias? Ano que vem? Futuro entregue ao Deus-dará requer forças de uma juventude que eu não tenho desde que era quase criança. Nunca me importei em estar numa fila de espera onde eu sei que chegará a minha vez. Sempre chegava.

A pergunta não é mais o que virá depois do sono, porque quase nunca durmo. Pode ser antes ou durante. Com ou sem luz. Vários medos se foram com a invernada. Inclusive a escuridão que toma conta do dia.

Mas é quase tudo falácia. Rendo-me à insanidade, à insistência, ao bater-de-pé do meu pensamento. Nem questiono o quão satânico ou angelical isso pode ser. Nunca descobri onde estão as rédeas que o prendem e se elas verdadeiramente existem, agora as ignoro. Minha vontade ganha melodia de mantra e cria uma esfera impenetrável ao meu redor, garantindo o sonho independente do sono.

Não vigio mais minhas palavras. Não as escondo de mim, nem de quem as precisa ouvir. E eu as ouço mais uma vez. Faço-as ouvir mais uma vez. E elas vão ganhando status: de som, de texto, de fotografia, de pedra. É o meu relicário do que não passou porque eu sei que o é. Naquele vai-e-vem do tempo, só uma coisa é certa: o presente. Esse estado indecente do ser-não-sendo. E que eu insisto apostando, querendo ganhar.

Entendo as boas-vontades que emanam de todos os lados. Mas não gosto que me peçam sanidade, mudança de atitude, força, equilíbrio ou determinação. Não quero que me cobrem uma hora exata para que tudo se transforme, para que tudo mude de direção. Não que eu não possa, mas porque quero provar o contrário. Que aquilo que todos chamam de profundidade ainda é, pra mim, epidérmico. E assim eu rasgo todos os tratados, as teorias da duração e as receitas de auto-ajuda. Ninguém me ouviu pedindo ajuda. Até os conselhos, vá lá, por boa educação, por considerar uma palavra aqui outra ali, as quais eu remendo, sem culpa, na ordem que melhor convir. E se há arrogância nisso, perdão, não há pretensão.

Aceito a potência do que sinto. A alta voltagem. Vez por outra saio do lugar, mudo de posição, mas não de intenção. Quem deveria ser poupado dos meus excessos, da sordidez dos meus desejos, das personagens anônimas que me habitam?

Egoísmo puro, verdadeiro e doce. Sem lágrimas represadas. Sem espera indolor. Sem calma. Sem máscaras. Sem tentativas de uma realidade forjada, de uma felicidade desenhada com papel carbono, que não é minha. É minha loucura lícita. E eu não conheço nada mais lúcido.

Imagem retirada daqui.

Imagina*

2011-04-21T23:24:00.003-03:00

E havia um facho de alegria

A esbarrar no muro da impossibilidade.

Mas por ser abstrata,

Quase sem alarde

Em energia se fazia

Transpondo ao ponto

De virar realidade.

*Peço ao Chico o título emprestado. Ouve aqui!

**Imagem retirada daqui.

Pueril

2011-03-30T22:29:00.000-03:00

Porque não é preciso dizer tudo

Há olhos que falam mais

Não conhece amor mudo?

Abraços com jeito de cais?

Pois renove o seu dicionário,

O seu linguajar diário

E ignore toda a rima:

Desnude-me nos versos acima.

Imagem CC, retirada daqui.

Receita

2011-03-03T20:25:00.000-03:00

Ir ao encontro do medo

Ainda que de olhos vendados.

Buscar o calor do abraço,

Relaxar os punhos cerrados.

É que ainda é cedo

E tudo mal começou:

Subir no próximo vagão

Independente de quem o deixou.

É prestar atenção

Reduzir a tensão

Ou não.

Pois por ser começo

Está permitido o avesso.

É que a ousadia

Essa louca, assanhada, arredia

Pode estar escondida no noturno silêncio

Pode estar recolhida no vazio imenso

Da retirada,

Da incursão.

E pelo sim, pelo não,

Desacorrentados daquilo que é fase

Nada mais nos separa

Além de um inexpressivo quase.

* Poema publicado na Revista Cultural Novitas n°9

** Imagem capturada do blog: www.estaluanova.blogspot.com

*** Enquanto isso, tem promoção no Bordel Bordado. Passa lá!

Alvo

2011-02-18T07:03:00.000-03:00

A palavra certa

Que se faz forte

A palavra inquieta

Que requer sorte

A verdade aberta:

É a palavra-corte.

Imagem capturda do blog: www.blogdamarciamoreira.blogspot.com

"Senhoras e senhores: trago boas novas!"

2011-02-07T20:48:00.001-03:00

Como eu já previa, 2011 é um ano cheio de boas surpresas, sonhos realizados, investidas ousadas, realizações. Daqui até o final do ano, muita coisa boa vem. Tô dizendo.

Para começar, saiu a III Coletânea Scriptus, da Editora Novitas. São doze autores, estilos diferentes, ideias, percepções pra gente se deixar envolver pela palavra escrita. Melhor ainda é dizer que eu estou entre esses 12! E os demais, você pode conhecer aqui. Eis o tão esperado livro:

A outra ótima notícia é que saiu a 9ª edição da Revista Cultural Novitas, seu segundo número impresso. Contos, Poesias, Fotografia, e uma excelente entrevista com Paulinho Moska fazem parte dessa edição. Eu também estou nela mais uma vez, agora com o poema "Receita".

Também é possível fazer a assinatura anual da Revista Cultural Novitas. Veja aqui como. Quem mora em Fortaleza também poderá encontrá-la em breve na conhecida Banca O Sobral, na rua Major Facundo.

No mais, estamos de vento em popa, Carol Freitas, Letícia Losekann, Marjorie Bier, Talita Prates e eu lá no Bordel Bordado e aguardamos você por lá. Já estamos no twitter também! Ufa!

Novidade é o que não falta. E que venha mais por aí!

Tô no Bordel!

2011-01-31T20:52:00.001-03:00

Por enquanto somos cinco, para receber bem a quem chegar por lá: Carol Freitas, Letícia Losekann, Marjorie Bier, Talita Prates e eu.

Somos "sócias" do Bordel Bordado, mais uma investida literária pra falar de um tudo através das palavras femininas, mas bem longe dos rótulos de fragilidade.

Vem visitar a gente?

http://www.bordelbordado.blogspot.com

Infalível.

2011-01-08T12:27:00.004-03:00

"Mas que asa (...) só ganha quem planta

no escuro do braço, essa semente de

poder voar" (Maria Rezende)

Noite alta, descortinando o outro dia sem pressa. A permitida lentidão do raciocínio, resfriada pela chuva que cai lá fora, ainda é capaz de mastigar cada fatia do dia que se propõe, lentamente, feito conselho de médico. Só assim para absorver tudo o que pode conter de bom, nutrir-se de possibilidades e chegar à constatação: a tendência ao erro. Sim, pode ser um dia perfeito para errar. Se não se tratar de tendência, digamos que seja disposição. Havia mente, corpo e todas as sinapses dispostas ao erro. E no espinhoso lugar das conseqüências, vácuo.

Não era um pensamento que arquitetava erros clássicos, estáticos. Não era o dia de buscar no desgastado “pra sempre” um lugar almejado, intocável, emoldurável, onde o sol sempre brilha, a lua é sempre de amantes e se chove, é prata. Seria clichê, até pueril gastar o desejável erro crendo num futuro de se alcançar e parar, puxar o freio-de-mão da vida e sentar no trono da contemplação com a sensação de fim de estrada. Treme mais do que faz tremer. Erro tolo. De uma obviedade em que lucro cederia lugar ao luto. Previsível resultado frio para um método morno.

Era uma vontade de erro de alta temperatura. Erro de iminência. Inevitável. Um erro sem depois, sem amanhã. Também não guardava imagem maquiavélica de tridente na mão. Um erro e pronto, daqueles que, quando criança, um dedo em riste e uma cara amarrada dariam o indicativo de que jamais deveria ser repetido. Mas nesse caso, fale baixo, por favor, é erro repetido sim, mas com aquela tal aresta clássica aparada. É erro adulto. É erro para maiores.

E para os maiores, grandes erros. Tão grandes que jamais ousaria repeti-los amanhã. É erro pra hoje, sabe? É erro inconseqüente, daqueles que, quando adolescente, um mês sem mesada daria o indicativo de que jamais deveria ser repetido. Mas nesse caso, por favor, não conte a ninguém, porque é erro repetido sim, mas com aquelas arestas infantis aparadas, não haveria choro de perda, pelo simples fato de que não houve busca cultivada, então nada se encontrou. É erro maduro.

É erro tão maduro que precisa ser saboreado já. Encontra-se na sua maior doçura, na estação certa. É hora de comer e tê-lo, de cometê-lo, usando as mãos, a boca, deixando escorrer pelos braços, sem se importar se faria sujeira, se mancharia. Aliás, as roupas seriam as únicas testemunhas, capazes de guardar quaisquer marcas. E nada além, nenhuma memória suficientemente forte a ponto de resistir a um pouco de água e sabão. No dia seguinte haveria maquiagem bem feita e se os olhos não estivessem espertos, acredite, seria apenas sono.

Um erro sem medo, consciente, único, objetivo, de tal forma a parecer frio e óbvio. Um erro que cede, apenas: ao tempo, à claridade e à confirmação de que a faca perdeu a lâmina. A forma pode ainda ameaçar. Mas serve apenas para isso: para que não se perca a sensação humana, a resposta endócrina ao ato de brincar com fogo.

Não restará cheiro, muito menos saudade. Não se dispersará em curvas, em planos, em suspiros ou desejos póstumos. Precisa manter a magnitude. É relâmpago. É explosão. Não carrega punição como acessório, é erro só e pronto. É a única coisa ímpar nisso tudo. A ação, a vontade, se unem pelo velho e único caminho retilíneo que liga dois pontos. Dois pontos certos a desejar o erro.

Desconheço coisa mais próxima de um grande acerto que um erro bem cometido.
Eis o plano.

Imagem capturada do site: www.cheffrode.net

Da (inevitável) ordem natural das coisas

2011-01-03T00:07:00.000-03:00

Quando você me quiser rever
Já vai me encontrar refeita, pode crer.

(Chico Buarque)

Passado o tempo necessário

É dada a hora de recomeçar.

Era o que eu bem já sabia

Mas o tal do imaginário

Relutante a negar

Na contramão, antilibertário,

Mesmo com o mundo a girar

Na mesma toada insistia

No lugar de outras notas cantar.

Hoje o peito anistiado

De fôlego inteiro, retomado

E a velha vontade de repetir:

Para chegar é preciso ir.

Não é que me falte medo

Mas é que me sobra vontade

De repente, acordar mais cedo

Sentir a inédita verdade:

É que abismos, meu caro,

Foram feitos pra saltar

E de súbito me jogo

É a pressa de sentir logo

O gosto que me é tão raro:

O prazer de experimentar.

A busca: o que é intenso

Quero tudo de uma vez

Descobri que perder o senso

É minha maior lucidez.

Imagem capturada do blog klaud-mar.blogspot.com

A cada um, a cada uma

2010-12-24T12:18:00.000-03:00

O meu carinho mais especial.

Obrigada pela companhia, pela atenção,

Pelo tempo dedicado,

Pelo olhar apressado,

Pelo simples estar!

Beijos e desejos do melhor ano de nossas vidas... por enquanto!

Moni.

Imagem: CC Creative Commons

Enquanto isso...

2010-12-16T08:17:00.000-03:00

...a posia se faz apressada, lá no Curta-Metragem.

Até lá.

Para ler "Altruísta", clique aqui.

Imagem: arquivo pessoal.

Revista Cultural Novitas N° 8

2010-12-03T23:21:00.000-03:00

Olá, meu povo!

Logo abaixo vocês podem conferir a 8ª edição da Revista Cultural Novitas, onde mais uma vez tenho a alegria de compor o grupo de autores, desta vez com o conto "O Nado e o Nada".

A partir deste número a Revista terá também a sua versão impressa. Você pode adquirir gratuitamente a n° 8 e fazer a assinatura das próximas através do email contato@editoranovitas.com.br

É possível fazer o dowload deste e dos números anteriores direto no site da Editora. Basta clicar aqui.

E como 2011 será um ano cheio de agradáveis surpresas, a Editora Novitas estará lançando a coletânea "Palavração", da qual eu também faço parte e que você pode conhecer os autores clicando aqui.

Mais uma vez o meu agradecimento a Letícia Losekann Coelho e David Nóbrega pelo espaço e oportunidade.

Espero que gostem!

Abraços e ótimo fim de semana!

#PazNoRio

2010-11-26T10:30:00.000-03:00

"Pede perdão pela duração dessa temporada"

(Chico Buarque)

“Polícia e milícia”

Pra rima pobre,

Pergunta nobre:

Quem vai prender o traficante?

Quem vai julgar o comandante?

Se a intenção é de ser crítico

É preciso admitir

Que o verdadeiro vício

Desde o início

É o político.

Quem é que pede pra sair?

Imagem: UOL (25/11/2010)

Dos (des)Encontros

2010-11-17T19:54:00.002-03:00

Do que pude sentir

Já te sabia.

Não te encontrei,

Nunca te vi.

Mas outra forma não havia
Amor acontece à revelia

Inútil repreender.

E ele veio:

Fez sentir

Inteira ao meio

Sem sequer te conhecer.

Para ouvir João e Maria, aqui.

Imagem capturada do Arouca's blog.

Alquimista

2010-11-08T23:11:00.001-03:00

A falta mais exata é daquele cheiro que eu não lembro. Talvez por ter passado de tal forma rápida e lancinante a ponto de não me deixar esquecer o resto, que ficou muito bem guardado.

Ouvi: - Não há fórmula! E esbravejo não ter visto se constatar o infalível método, já tão conhecido: de súbito, cretino, a me levar pela mão, dizer o mesmo repertório canalha, fazer um comentário dispensável, repetir as cenas batidas, ser previsível. Seria muito mais fácil. Junto com o sol, viria a decepção, amenizada pelo fato de ser esperada e a minha constatação científica de que é sempre assim e sobre o meu salto, protegida pelo peito estufado da experiência, destilar, em metáforas, o veneno de mais um mito quebrado. Arranharia o reverenciado quadro. Destituiria o festejado rei.

Mas não.

Ouvi: - Não há fórmula. E ali estava a sabedoria. Era frase hipnótica que mandou às favas minhas infalíveis receitas, meus escudos de proteção que mantiveram, quase sempre, pelo menos um pé bem firme no chão.

Olhos de serpente e coração de pedra. E na boca, além da maciez obscena, a frase cimentada a me imobilizar:

- Não há fórmula.

E não há. Lembro que o cinza da noite chegava até o chão do preto asfalto. Lembro que não havia mais ninguém. Lembro de duas mãos a segurar meu rosto garantindo que suas palavras-flecha entrariam por todos os buracos da minha cabeça oca, me fazendo crer que mais tarde, pouco tempo depois dali, seria amanhã e que dias adiante, haveria um dia de festa. Só do cheiro não consigo lembrar.

E eu tinha pressa. Queria o amanhã mais cedo. Queria o dia de festa que viria depois. E era tudo tão quase-certo, que mal podia esperar acordar. Aflita, escolhi ver o dia chegar. Mas o amanhecer, o entardecer e os dias seguintes provaram que o mais importante fora dito no início, feito cartão-de-visita e com isso, absolveu-se de todas as culpas:

- Não há fórmula.

Imagem: CC (Creative Commons)

Palavra-festa

2010-10-28T19:19:00.000-03:00

Infalível palavra, encontra sempre a fresta

Seja densa, rarefeita

Sutil ou intensa

Vestida de poesia é festa

Traje de noite ou de dia, enfeita.

Seja palavra - é o que importa

Jamais inútil, jamais em vão

E que haja sempre intenção

Até na palavra morta.

Este blog que veio substituir a antiga "Caixa de Pandora", completa hoje 3 anos, com quase 15 mil visitas, com 140 amigos e amigas que acompanham as verdades vividas ou inventadas que flutuam por aqui, com infinitos comentários, complementos necessários, quem mantém a palavra viva.
Viva! Viva a palavra, viva a escrita, viva a poesia!
Meus agradecimentos sem-tamanho aos que repousam por aqui seus olhares, que dedicam seu tempo à leitura, que dão um retorno ou não, simplesmente passam. Aos que aqui, feito espelho, buscam o seu reflexo. Também pode acontecer. Há um pedaço significativo - e indispensável - de cada um de vocês por neste espaço.
É tudo construção. E nada faço só. Sem vocês eu não seria.
Um grande abraço.

Sugestão para ouvir, aqui.

Imagem: CC - Creative Commons

Solo de Baixo

2010-10-18T23:04:00.001-03:00

(...) Brinque com meu fogo, venha se queimar

Faça como eu digo, faça como eu faço

Aja duas vezes antes de pensar(...)

Chico Buarque

Mais baixo.

Sussurre.

Balbucie de tal forma

Que eu não ouça mais a diferença

Entre lábio, orelha e língua.

Que eu ignore a distância

Entre seios mãos e coxas.

Mais baixo...

Vê a malemolência suave dos dedos sobre as cordas.

Vê e transporta:

Dedos – notas

Cordas – corpo.

Descobre o melhor caminho,

Acorde.

Levante.

E (semi) breve.

Solfeje os desejos

Em arranjos de volúpia.

Des – componha-me.

Toque-me:

Mais baixo.

Mais baixo...

Um Bom Conselho para ouvir.

Imagem capturada do site: http://flaviodogd.blogspot.com/

Imperdoável

2010-10-12T00:05:00.000-03:00

Essa semana meus versos rápidos andam lá pelo Poema Curta-Metragem.

Aguardo sua visita!

Moni

Perde o salto e salta

2010-10-05T23:11:00.002-03:00

Imagem: Monalisa de Leonardo da Vinci

Terei, só eu percebido

Que o ontem é lugar esquecido?

E num instante, refaço: ontem, mesmo, é aqui do meu lado

Mas seu nome,

Esse sim, bem mais longe, é passado

E até te cedo a tardia escolha:

Enterrado ou cremado

Ou mais simples, bem mais eficaz:

Calado.

Resta pouco, pois, a dizer

Quanto vale o teu esquecer?

Pagaria caro, sem sentir prejuízo

Pra não ter o meu nome no desafino preciso

Da acidez da tua boca de fel

Que morde e estraçalha a verdade

Deixa o gosto da maldade

E encobre o mundo com o véu

Entre as letras lambidas que nomeiam tua vaidade.

Se já não te enxergas no espelho

Te afogas no raso, de razão, nem um triz,

Meu último ato cristão – um conselho

Escolhas, por fim, ser feliz.

Pois se te fazes tempestade,

Dia e noite a insistir

Desculpe, a minha felicidade,

Sequer lembra do teu existir.

* Sugestão para ouvir, aqui.
** Nem toda poesia é autobiografia.

Revista Cultural Novitas Nº 7

2010-09-22T17:17:00.000-03:00

Mais uma vez tenho a honra de estar na revista eletrônica da Editora Novitas.

Agora você pode acessar o site da editora para fazer o download ou usar o leitor eletrônico abaixo.

Obrigada mais uma vez, Letícia Losekann e David Nóbrega, pela oportunidade.

O beijo e seu endereço *

2010-09-19T18:26:00.001-03:00

Foto: " O beijo" de Rubens Gerchman

Li, em algum lugar do passado, um texto que falava sobre o tal “beijo no coração” e a cadeia de possibilidades, de sentimentos românticos que poderiam ser desencadeados pelo recebimento do próprio. Um beijo no coração recebido e estava posto o enigma: perceber a entonação, identificar o olhar, ler o movimento labial, tudo para encontrar o real paradeiro que o tal beijo queria tomar. Não lembro bem do desenrolar do texto, mas lembro que tinha acordo em achar um carinho meio esquisito para determinadas pretensões.

Já ganhei vários desses. Embrulhados com laço de fita e brilho no olhar como brinde. Confesso que não gostei, quis devolvê-lo prontamente e falei isso ao doador do beijo. Não, não foi rejeição minha, tampouco mau-agradecimento. É provável que eu não estivesse carente de beijo no coração, pelo menos naquele momento.

É uma pena, mas não dá pra sentir qualquer resposta do corpo a um beijo no coração. Vai ver que meu desejo tinha um endereço mais visível e mais fisicamente viável e sensível. Sem falar na perda criminosa de uma oportunidade de tocar o corpo, sentir o gosto, compartilhar da respiração, tudo sem deixar qualquer vestígio.

Eu não consigo mandar beijo no coração de ninguém. No da minha mãe, talvez. Sinto o beijo no coração como um ato que possui um carinho muito específico. Aquele carinho que ergue um muro largo, alto e resistente entre a boca que beija e o órgão que recebe. Nesse caso, o beijo me parece ficar na altura do peito, e do peito mesmo, não do seio. Quem dera! Será que é porque dizem que coração dos outros é terra que ninguém anda? Obviamente, se não se anda, muito menos se beija.

Estou certa de que no momento em que me dedicam “um beijo no coração”, essas palavras vieram acolchoadas de um carinho gigantesco. Mas no fundo, ou nem tão fundo assim, ainda que meio inconsciente, a intenção é outra. É como mandar um “beijo no juízo” Já ouviu esse? Eu já. Pra mim não passa de um recado, do tipo “cuide-se, tome juízo!”

O beijo no coração também tem entrelinhas, carrega seu recado implícito, ainda que pra mim, que o conheço bem, escancarado. Mandar esse tipo de beijo é pra reconfortar. Algo do tipo: um beijo no coração pra você que tem o seu tão inquieto, agoniado. Esse beijo no coração traz no bolso um elixir de paz, alento. E conforme-se só com ele, viu, baby? E assim, delicadamente, com um beijo resolve-se um mistério, esfria-se a caldeira do desejo, apaga-se o neon da expectativa. Beijo no coração é praticamente um ansiolítico!

Só se for pra você. Beijo no coração me deixa nervosa, não me aquieta a alma, não descompassa meu ritmo cardíaco, não causa nenhum suspiro, muito menos tira do casulo as borboletas que tanto querem bater asas no estômago...

Nunca vi carinho tão fisiologicamente comentado. Mas é isso mesmo. Quer me tocar o coração? Beije-me a boca, o olho, a orelha, as costas, a barriga, o pé. Descubra meu ombro para beijar. A distância, eu garanto, é muito menor, e o resultado, garantidamente eficaz.

* reedição de um texto já publicado aqui. é que esse beijo continua me incomodando. rs.

Oração da Rua*

2010-09-12T01:01:00.001-03:00

Que esta rua seja minha

Sua, dela, de quem queira

Fins de tarde, noite inteira

E a liberdade como vizinha.

Que seja nosso o banco da praça

De direito, não de graça

E que venha o dia

Que se faça na rua alegria

Seja a dele, ou a do 'maluco-beleza'

Pois são tantos tons a compor Fortaleza.

É a minha cidade-aquarela

E bela - por querer sujeito

Quem só conheceu esmola e preconceito.

Do "Passeio Público": ver o mar.

No "Coração de Jesus": repousar.

Cantando notas de improviso

Sonhando um futuro impreciso

Mas que o batuque, o sorriso não nega:

Que jamais seja a cidade cega

A não reconhecer passarinho

Aquele a quem só falta o ninho.

*Poema classificado em 1°lugar no Concurso de Poesia Crítica da Faculdade Cearense em agosto de 2010

Imagem capturada do blog: www.somosandando.worpress.com

(Im) Previsto

2010-08-23T23:17:00.000-03:00

Na noite em que ela julgava que fosse a mais igual, com um céu de estrelas cartograficamente organizadas, tomou-a, de súbito, a possibilidade de desmontar aquele todo já friamente planejado. Daquelas estrelas, a mais bonita e iluminada, logo mais iria, de certo, parar bem em cima dela, dando um brilho de nobreza aos sonhos que ela mais gostava: os que vivia acordada.

Sem nada concreto, sem qualquer palavra que acenasse com uma possibilidade, que fosse, vestiu-se com um sorriso que era capaz de mantê-lo até sob a água salgada do mar. Rapidamente colocou seu mundo numa ordem apresentável. Empurrou alguns problemas para debaixo do tapete, ateou fogo nos restos da noite passada e borrifou cheiro fresco de flor sobre a insistente fumaça densa de solidão que lhe fazia companhia.

Ela se enfeitou, perfumou-se, pôs flor no cabelo e um par de brilhantes no olhar. Dali em diante era só aceitar a companhia redundante do relógio, seu rodear disciplinado e repetitivo de ponteiros que não descansa, não para pra respirar, não interage e é de tal forma frio e desumano, que se quer lhe pedia calma ou desejava sorte.

E era isso. Estava desde sempre entregue à sorte, pois nada, absolutamente nada lhe dava garantia para a construção dessa felicidade antecipada. Nenhuma caução, nenhum seguro, nada. Ninguém a autorizou o sorriso, ninguém a presenteou com a esperança dentro de sua caixa bordada em cores.

E assim experimentara todas as posições de espera: gastando o piso do corredor, visitando cada quadrante da cama, as diversas alturas dos batentes da escada, em cada uma das cadeiras, sobre as pedras... A cada mudança, não lhe custava muito ficar na ponta dos pés e lançar um olhar esperançoso pela janela. Mas lá fora a noite caminhava igual e nenhuma estrela mostrava pretensão de descer nem dava sinais de que viesse clarear seus sonhos.

Depois de um tempo sem fim, a última posição – não escolhida, mas a única a qual reagira: o corpo reto e ímpar sobre as cobertas pares. As luzes aos poucos minguando, o cheiro de flor se esvaindo, o sorriso fechando suas portas e os olhos cerrando em escuridão. Findou-se o perfume, apagou-se o brilho e da secura daquela cena, uma única lágrima, autônoma e implacável, ousou regar o travesseiro numa tentativa inútil de fazer brotar ali as lembranças do que já foi suor, de unhas nele cravadas, de sons que nele foram contidos, de suspiros em exaustão. Mas era tudo árido e estéril, incapaz de fazer nascer qualquer coisa. Havia só um vazio de pensamento que preencheu a madrugada com um sono oco.

Ao acordar, o sol já alto demonstrava que tudo continuava igual. Tudo exatamente igual ao momento em que ela, por vontade, por necessidade própria, decidira que estava no comando das escolhas e entregou-se à pintura de seu painel de ilusão.

Qual nada. Ao redor os lençóis quase intactos e o livro entreaberto com o último trecho lido grifado com lápis verde-escuro: (...) É porque ainda não sei ceder. É porque no fundo eu quero amar o que eu amaria – e não o que é. É porque ainda não sou eu mesma, e então o castigo é amar um mundo que não é ele. (...)*

Talvez uma madrugada vazia em lugar à festa planejada tenha agregado importantes lições. Havia tristeza naquela manhã, mas havia também consolo. Mais uma vez não sabia de onde vinha mais esse sentimento, mas era coisa sua acreditar no que sentia e conceder vida a isso tudo. E dessa vez sentia tanto, tão intensa e profundamente, que era capaz de apostar que em breve estaria cara a cara – e de pé - com um velho desconhecido: o amor.

* Trecho de Clarice Lispector em Felicidade Clandestina

Imagem capturada do site www.carlossimo.arteblog.com.br

Dos opostos

2010-08-14T21:43:00.001-03:00

Lua

Feito o que sinto:

cen

cres

Ato

Feito o que vejo:

min

guan

te.

Sugestão para ouvir: Marisa Monte - Ontem ao Luar

Imagem capturada do site: www.astronoo.com

Toque de Recolher

2010-08-02T19:54:00.008-03:00

Pelo asfalto corre o medo

Daquilo que era pra proteger

Num vermelho vivo

De juventude impedida,

De vontade interrompida,

De olhos que fecham mais cedo

Sonhos obrigados a adormecer.

Indignados gritam pelos conceitos

Cidadania, humanidade

Sistema falho, revela os defeitos

Fala mais alto a impunidade.

De quem é a culpa, senhor?

Tá assustado, doutor?

Da segurança do seu vidro blindado

Sequer demonstra estar preocupado.

Pois deveria!

Chegou o dia

Em que a dor desce a favela

Mostra sua cara, revela a mazela

Deixa de doer só em quem sofre com ela.

A dor é grande, é de todo mundo,

Maria, Bruce, Joana e Raimundo

E tudo em claro, bem na sua frente

E até quando vai ser indiferente?

A indignação não pode escolher cor

Raça, gênero, classe social

Que te choque a violência, o horror

Que toque no teu peito igual

Que jamais te pareça banal.

Direito à vida não se estigmatiza

“Polícia para quem precisa.”

Em memória de Bruce Cristian, de 14 anos e tantos outros, anônimos, longe de serem ilustres e que sofrem, quase silenciosos, longe dos holofotes e da comoção nacional, a violência que toma conta das cidades.

Inspiração

2010-07-22T22:10:00.002-03:00

Não venho só.

Trago palavras:

E pela boca,

Viram fumaça no ar...

A sugestão pra ouvir, vem da @ticianapaiva, e é esta aqui.
Imagem alterada, capturada do site www.overstress.com.br

Sessão da Tarde

2010-07-15T00:44:00.000-03:00

Hoje é dia de poesia ligeira, lá no Poema Curta-Metragem
Te vejo lá?

Das possibilidades

2010-07-10T16:21:00.000-03:00

Quem sabe, nunca houve mentira

Apenas erro de interpretação:

O sempre tem vida útil

- expira

E o nunca às vezes chega

- pela contramão.

Sugestão para ouvir: Lenine - É o que me interessa

Imagem: arquivo pessoal

A Novidade

2010-07-09T01:24:00.002-03:00

Saiu a 6ª edição eletrônica da Revista Cultural da Editora Novitas, " absolutamente prenhe de ideias e vivências: de Xico Sá a Sílvio Vasquez, de Abilio Manuel a Eduardo Braga, passando por contistas, articulistas, poetas..."

São entrevistas, artigos, poemas, contos, crônicas e uma infinidade de cultura pra ler. E lá na página 11 tem um poeminha meu, o "Ode (io) à métrica - um sentimento de samba", postado há pouco aqui no blog e que eu tive o prazer de tê-lo publicado na Revista Cultural Novitas.

Quem quiser fazer o dowload em PDF e ter acesso a tudo isso e tmbém aos demais números, é gratuito, basta clicar aqui.

Beijos a tod@s.

Por um Fio

2010-07-03T00:23:00.005-03:00

É que a tecitura dos meus versos

Se perde no emaranhado das tuas linhas.

Teia.

Reverso.

Avesso.

Alinhavo

E ponto.

Ainda assim, bordado.

Sugestão para ouvir: "A Linha e o Linho" - Gilberto Gil

Imagem capturada do blog www.extinto.blogger.com.br

Ode (io) à métrica - um sentimento de samba

2010-06-26T21:17:00.005-03:00

Te desejei poema livre

Sopro de letra ou canção

Rascunho do qual se vive

Suspiro solto, sem pretensão.

Mas eis que nesse instante não tenho o mote

Vai ver que agora me falta é sorte

Pra me desprender da tua imagem

Pra ver revelar outra paisagem

Pra poder somente falar de mim

Sim

Vai ver minha veia de samba é fraca

Não sei como aproveitar ressaca

Pra compor tão bonitos versos

Pra seguir caminhos mais certos

Pra encontrar outra estação

Não

Quem sabe isso é coisa de despacho

Aquilo que procuro, sempre acho

Não sei onde foi que tudo deu errado

Me empreste seu lenço, muito obrigado

Acho que fui triste dessa vez

Talvez

Melhor compartilhar teu calar

Melhor sentir fundo o meu penar

E sonhar com dias coloridos

Com os olhares proibidos

Nossos desejos distraídos

Quem sabe...

Imagem capturada do blog http://4.bp.blogspot.com

Sugestão pra ouvir: Tristeza Pé-no-Chão

De sexta pra sábado, entre Josés e Franciscos

2010-06-19T17:34:00.007-03:00

Era sexta. E José sai pra descansar como se fosse sábado.

É sábado. E Francisco é festejado, como o domingo, que é lindo, novela, missa e gibi.

Um vai. O outro fica. Ambos, inteiros, se deixam para todos. Paratodos.

José, o Saramago é um exemplo emblemático do que é extrapolar, ir além. O senso-comum o restringe ao universo cinematográfico do "Ensaio Sobre a Cegueira" ou de frases pinçadas pelos mecanismos de busca da modernidade, que aproximam a todos da epiderme de tantos, fazendo tuítar vorazmente. Assusta. É muito mais que isso. Foi além de livros, de fronteiras e nacionalidades. Doou suas palavras a todas as causas que o comoviam e as cedia como arma de luta em manifestos, cartas abertas, abaixo-assinados, notas e tantas outras formas que transformaram sua literatura num gigante de infinitos braços. A pontuação que insultava o fôlego dos desavisados, anunciava: falta ar nesse mundo turvo.

O outro, o Francisco, o Chico, ignora. Ignora o tempo, o gênero, a censura, a polícia, o entendimento reto. É homem a ponto de se fazer mulher para dizer fazer sentir o ser feminino. Fala de um amor inteiro, que chora sem esconder os olhos nem medir a altura dos soluços. Muito menos sem se preocupar com o rastejar aos pés da cama. É trilha de vida: de paixão, de ciúmes, de traição, de separação. E assim, junta pedaços de nós.

Em comum? Genialidade. Postura. O que desafiou em metáforas sutis a repressão escancarada da ditadura. O que criticou Barack Obama pelo bloqueio econômico à Cuba, revelando sua insatisfação após a euforia da esperança. O que declara voto, concorda que poderia ser bem melhor, mas ainda assim diz ao “caro amigo” o que acha: “volta, que as coisas estão melhorando”. O que se manifesta contra a pedofilia, o machismo e pelas causas ambientais. O que se assume: tímido no palco, tricolor e melhor escritor que músico.

Um não crê em Deus e o outro não se pune, nem deixa punir. Um não tem medo da morte, o outro roga pela vida. Donos de palavras, mais uma vez se distanciam apenas pela forma de dizê-las. De mãos dadas, questionadores do mundo.

Ambos fizeram da vida o seu melhor espetáculo. Usaram do tempo, deram voltas na história e construíram para si, intencionalmente ou não, a imortalidade. Aqui ou lá, seja “lá”, o lugar que for, jamais comporão repertórios de perda. Serão sempre ganhos. Sempre atuais. Sempre consultados. Sempre ouvidos. E do lado de cá, seja “cá”, também, o lugar que for, em qualquer tempo, haverá sempre público. Haverá sempre aplauso. Haverá sempre estréia.

Roda mundo, roda gigante!

Ambos permanecem. A ambos festejar e celebrar. A palavra se faz vida. E nela, nenhuma tarefa termina. “Deus lhes pague!”

* Trechos do Chico, em itálico;

** Sugestão pra acompanhar: Roda Viva

Dos Caminhos

2010-06-12T19:25:00.002-03:00

Você ainda,

E eu já

Você se,

E eu sim

Eu bem aqui,

Você lá

Eu estrada,

Você, fim.

Imagem capturada do blog www.danceando.wordpress.com

Presente!

2010-06-08T07:40:00.003-03:00

Porque quem tem amigos de verdade, pode se deixar falar por eles...

Obrigada, My, por me fazer mote da tua poesia!!!

Presente de aniversário publicado no Blog Tudo Junto, Meio Misturado.

Das datas

2010-06-01T23:22:00.001-03:00

Muitos hão de perguntar:

- E quantas primaveras são?

Mas a boca silencia

Pois já parei de contar

E nem atento pra estação

Desde o chuvoso dia

Em que tive que aceitar:

Que as flores não chegarão.

Imagem editada, capturada em original no site www.casadart.com

Do Desperdício

2010-05-23T00:41:00.004-03:00

Desperdício denota alguma perda, e por si só já me soa mal. Desperdício de amor, então, sem querer ser insensível – muito pelo contrário – me parece tão grave quanto jogar comida fora quando há tantos com fome. É perda de tempo, de saúde, de sorriso, de felicidade, de vida. É a fome que, irresponsavelmente, não se sacia.

O filme “Romance” de Guel Arraes traz à tona personagens históricos que vivenciam o desperdício do amor, tendo como pano de fundo a história de Tristão e Isolda, que parece dar pano pra manga de outras tantas histórias de casais e seus amores que terminam sem vivenciá-los em sua plenitude, inclusive a do casal protagonista do filme, que por um mal entendido se separa, vivendo distante longos três anos, com seus amores,expostos ao relento da vida, desgastando-se em vão.

Quando assisti no cinema a versão hollywoodiana de Romeu e Julieta, chorei litros. A história, já conhecida, ganhou naquele instante um corpo e uma lamentação da minha parte que não se conformava. Eu batia o pé em dizer que não era possível que um amor tão grande pudesse acabar daquela forma. Era injusto. Era desperdício.

E isso vale para Romeu e Julieta, Tristão e Isolda, Abelardo e Heloísa, Pedro e Ana, eu, alguém e o amor que deixamos desperdiçar ali, num tempo qualquer. Sem o “requinte” das grandes tragédias - nem punhal no peito, nem veneno na boca - mas a distância declarada entre dois: que se sabem, que se dizem, que se encontram num sutil lugar ao qual chamarmos de amor. A distância conformada é tão violenta quanto qualquer arma, qualquer veneno. São dois que matam três, a si próprios e ao sentimento que, garantem, permanece vivo.

A grande questão é que na ficção, nos romances históricos, o público, ainda que emocionado, se sente amparado pelos desfechos que de alguma forma conseguem dar um tom romântico à tragédia: morre-se lado a lado, em busca da noite eterna, ou, como no caso de Abelardo e Heloísa, a história reconhece, tardia, a emergência do amor e estão lá, os dois sob a mesma terra, sepultados juntos, unidos para a eternidade, o que em vida não puderam transformar em verdade.

A vida grita outras coisas. A minha, pelo menos. Não me pretendo ser uma versão moderna de nenhum desses casais nem sob a garantia de virar best-seller nem ganhar o oscar. No que eu chamo de vida real e pulsante, algo desse tipo soaria muito mais como um dramalhão mexicano. Sobretudo se não há famílias rivais, instituições que perseguem ou coisas do tipo. O que há, simplesmente, é a construção de que a felicidade pode ser “só” isso. De que o que pode e pede para ser vivido deve ser calado e transformado em memória, como se a vida fosse um trilho do qual eu não posso, sob qualquer hipótese descarrilar, escolher outro rumo, porque aquele que eu tracei, à priori, não conduz mais ao lugar que eu desejava chegar ou então porque meu plano agora é ir a outro lugar.

A felicidade dos amantes só nos comove pela expectativa da infelicidade que os ronda. Sem sofrimento não há romance. Os amantes se amam, mas não conseguem enfrentar os obstáculos e serem felizes. Esse é o segredo do sucesso de Tristão e Isolda e foi isso que os poetas europeus da Idade Média descobriram: amor recíproco e infeliz*. Pode ser uma excelente e infalível receita para a literatura ou cinema, mas no plano da pele, isso vai além da comoção que dura alguns instantes após a leitura ou à exibição na sala de cinema. Uma escolha que pode desencadear o futuro ou engessá-lo na frustração.

O único sofrimento de amor é não ser correspondido*. Esse sim, é o empecilho real, concreto, o sinal vermelho, o atestado do erro. Manter-se fiel ao plano inicial, não ceder ao que o coração dita e a que, de imediato, o corpo reage, para mim, não parece nem um pouco com fortaleza. É desperdício, em qualquer tempo ou lugar, ou história. Desperdício, apenas.

* Falas do Filme Romance.

Imagem: screenshot capturada do filme Romance

Sugestão para ver e ouvir (cenas do filme e a música, de Caetano Veloso), aqui.

Trocando em Miúdos

2010-05-18T19:58:00.008-03:00

Música e poesia são cheias de subjetividade. Quantas vezes escrevo querendo dizer outra coisa, ou de tal forma, que haja um entendimento endereçado. Metáforas, vocabulário íntimo, alguns quase-recados dissolvidos em meio à poesia que eu nem sei se chega onde eu quero.

Na leitura não é diferente. E a curiosidade me inquieta. O que quiseram dizer com isso? Que sentimento teria provocado essas palavras, essas rimas, essa pontuação? Quem teria inspirado tal melodia? O que terá sido vivido assim, a ponto de formular um novo conceito para uma palavra fria e que agora soa tão minha?

Felicidade é poder saber. Eu me senti assim quando soube da história da “medida do Bonfim” que aparece em “Trocando em Miúdos”, do Chico Buarque. A música triste, praticamente um despejo, um fim, seus procedimentos práticos e as duras constatações. A medida do Bonfim é aquela fitinha, um souvenir baiano, praticamente um amuleto que a gente amarra no pulso, dá três nozinhos e faz três pedidos. Quando chegou por aqui, na década de 50, era feita de seda, tinha seus escritos bordados com linha dourada e era usada como um colar, ao qual se pendurava um pingente como forma de troca a um pedido, um pagamento de promessa. Ganhou esse nome por ter os mesmos 47 centímetros do braço do Cristo da estátua do Senhor do Bonfim.

O mercado se encarregou de trocar o material de que são feitas as fitinhas e massificar o seu consumo. Quem não tem pedidos a fazer? Três nozinhos seriam até pouco para o tanto que se quer.

Já usei tantas. Já as vi cair de velhas e esgarçadas. Já as quebrei antes do tempo porque os pedidos haviam expirado, já queria outros em seu lugar. A última delas, ainda resiste no pulso e do ritual, eu me lembro bem: no primeiro pedido o que quero, no segundo, o mesmo pedido, afirmando que o quero muito e no terceiro, só pra garantir, ele de novo, deixando claro a qualquer santo que o desejo era raro, nobre e consciente. Ali eu estava, após o primeiro nó, autenticando a minha vontade. Garantindo que não havia erro. Isso mesmo, podem mandar!

Há pouco descobri que as cores das fitas representam os orixás. A que ainda trago amarrada é verde, Oxossi. Representa a caça e a fartura. É provável que um de nós não tenha cumprido sua tarefa a contento. E assim, me descontento.

Por tantas vezes também já cantei essa canção. É quase um exorcismo necessário. Item obrigatório da lista de canções que fazem a trilha dos finais. sem direito a brinde ou aplausos. Mas dessa vez, não há miúdos para trocar. Até as palavras, já foram todas ditas. Em acordo, elas se entrelaçam no peito, feito a fita em meu braço. E mesmo assim, amarradas, se perdem. Vagam soltas no ar, povoam o pensamento que, insistente, não consegue compreender em que matemática humana um mais um é diferente de dois.

A fita ainda não quebrou. Mas hoje a retiro, enfim. Não é preciso esperar para saber o desfecho: “Não me valeu”. Fico com as melhores lembranças – o resto é seu. E o único lamento de que seja agora, é essa “leve impressão de que já vou tarde”.

Para ouvir Chico, aqui.

Imagem capturada do blog: culturaenutil.wordpress.com

2010-05-16T10:43:00.001-03:00

Enquanto isso, há versos recentes no Poema Curta-Metragem

A gente se vê...

Mãe

2010-05-09T18:40:00.001-03:00

Ela:

A mesma que eu poderia ser

E quem sabe

Serei ainda, é o intento

Eu que a sei por dentro

Ambas de gêmeos

Mas únicas

Nas batalhas, nos tormentos.

Miúda, feito formiga

Anda ligeiro

Carrega peso maior que o seu

Fala muito

O doce, o amargo

E sorri largo

Até daquilo que já perdeu.

Será que sou ela?

Será ela, eu?

Quase cabe no meu abraço

E não gosta muito de beijo

Faço de conta que esqueço

Consciente, desobedeço

Nem sabe o quanto é amada

E eu sei o quanto me adora

Pois mesmo já estando aqui fora

Ainda é lá dentro que ela me guarda.

Recusa

2010-04-26T00:02:00.003-03:00

Há um poema que não quer sair

Reluta, recusa, se nega

Sabe o que é dor de parto

Sabe o que é dor de partir

E só aqui dentro sossega

Pois se sabe incapaz de ter que despedir.

Que seja palavra covarde

Que seja olhar que se esconde

O que se foi, eternidade

Só o silêncio responde.

O que hoje cala, é porque não quer falar

Fosse presente, eu daria

Fosse canção, a ti cantaria

Mas é pura imperfeição

E me dou o direito de poder praticar.

Como os olhos que aos sentimentos não traem,

Há palavras que da minha boca não saem.

Imagem: arquivo pessoal.

2010-04-18T09:52:00.002-03:00

Recebi o doce convite do Ítalo Puccini pra escrever sobre futebol. Melhor que isso, pra escrever sobre o Botafogo.

Metida como sou, aceitei.

E estou lá.

Aguardamos, então, a visita de vocês no "O Ópio do Povo".

Abraços e ótimo domingo!

Aqui bem longe

2010-04-06T23:24:00.006-03:00

Dos séculos de tempo

Contados minuto a minuto

Vividos,

Mastigados,

Dia a dia, devagar.

Dos anos-luz de distância

Arrastados metro a metro

Seguidos,

Caminhados,

Passo a passo a aumentar.

Restou aqui dentro

Um retrato do céu:

Lá em cima,

Aqui embaixo

É sempre o mesmo lugar.

Ao som de "Longe", de Arnaldo Antunes, tão bem pinçada por Sylvia Araújo. Ouça aqui.

Temporada

2010-03-08T21:44:00.000-03:00

Não é que não haja mais verso

Nem tampouco acabou a rima

Mas essa coisa de sonhar vicia:

Inquieta a noite,

Me ocupa o dia

Que se já era disperso

Quando um pouco eu tinha

Avalia, agora

Que a ausência domina.

Eu sei, eu sei

Essa história é mais minha

E de uns atos pra cá

Resolvi contracenar

Com um fantasma que eu criei

Monólogo líquido

Roteiro ríspido

E é a hora de escrever o desfecho -

- o que não parece fácil

Pôr um fim, onde nem vejo começo

De repente, só durou um segundo

Que mais pareceu todo o tempo do mundo

E tenho agora à mão

Uma caneta, uma obrigação

De uma tarefa desigual:

Escrever o tal ponto final

Fim da estrada de mão-dupla

Há muito cortada por interdição

Mas que ficou uma via

A atravessar o tempo

O caminho, a vastidão.

E falta pouco, é só mudar a estação.

Será minha estréia, esse dia:

No inverno a chover,

Muita água a cair,

Todas as coisas molhar

E sem que ninguém faça idéia

As últimas lágrimas escorrer

Com a chuva, fazer confundir

E até a mim enganar.

Aqui jaz.

Essa história sai, enfim, de cartaz.

Trilha sonora sugerida: http://www.youtube.com/watch?v=vGeGQ1WcC_c

Imagem googleada.

Até a próxima temporada...

Agenda

2010-03-01T21:42:00.003-03:00

Houve um tempo em que a felicidade se escondia, matreira, nos fins de semana.

E eu sugava os dias com a pressa de quem está prestes a perder a hora do vôo.

Houve também quando o final de semana era um abismo entre dois sorrisos e nele, nenhum motivo para voar.

Na segunda, eu era a primeira!

Hoje eu nem sei mais.

Hoje, tanto faz.

Imagem do site www.coxanautas.com.br

Das noites nos dias

2010-02-20T17:56:00.001-03:00

Aqui:

Bem do lado do leito

Talvez pra forçar rima boba com peito

Mora o côncavo que deixaste

Um quase-retrato do corpo teu

Feito temporal e abismo

Não que nele me empurraste

Mas que vez por outra me deixo cair

Sim, eu cismo!

E até pra melhor te sentir

Lembro-me que sou côncava também

Pelo peso das horas que iam além

E que éramos um, resistindo em partir.

Mas ontem sonhei

Em rara noite de calmaria

Que ao acordar, feito canção

Havia tua resposta ao meu bom-dia

E aquela antiga aflição

A tomar conta de mim:

Entre o real e a ilusão

Abraço inteira a noite sem fim.

Imagem capturada do blog www.arturguimaraes.wordpress.com

2010-02-16T00:06:00.001-03:00

E mesmo que a cada dia
Haja um novo acordar
Ela resiste
E insiste em sonhar.

Imagem capturada da página www.erinoirexia.tumblr.com/post/252527604

Medida

2010-02-03T22:36:00.004-03:00

Quanto?

Tanto!

Quase aquilo que ficou

Melhor parte do que restou

Inteira de querer

Noite de acontecer

Ruas de te achar

Vida de me perder.

Imagem googleada.

Metapalavra

2010-01-31T23:31:00.003-03:00

Não havia uma multidão correndo atrás de mim querendo me punir. Não foi isso. Também não passei a receber cartas de estudiosos em Literatura a me questionar. Eles nem teriam tempo. Nem tive pesadelos com sílabas poéticas caindo sobre minha cabeça, ou a fórmula métrica de um soneto se desenhando misteriosamente sobre a tela do meu computador. Nada disso.

Foi bem mais simples. Deparei-me – e não é a primeira vez – com a instigante discussão acerca da responsabilidade de quem escreve. E aí sim, chuva de perguntas: Por que escreve? Para que escreve? Com que direito publica? E feito isso, como se intitula?

Instantes de ruga na testa e acuada por uma seta que apontava para mim, relaxei, desarmei e deixei cair os escudos ao som da linda canção da Mariana Aydar, que me veio à lembrança com ternura de absolvição:

"Eu não escrevo pra ninguém e nem pra fazer música

E nem pra preencher o branco dessa página linda

Eu me entendo escrevendo

E vejo tudo sem vaidade

Só tem eu e esse branco

Ele me mostra o que eu não sei

E me faz ver o que não tem palavras

Por mais que eu tente são só palavras

Por mais que eu me mate são só palavras”

Se as palavras me saltam, eu salto junto. Não tenho medo de altura, nem de avaliação. Para o meu português ruim, há dicionário. Não meço, ignoro a métrica. E por puro desacordo, ignorarei também o Novo Acordo, até o último dia. Não conto as sílabas, nem os versos. Não me prendo, simplesmente porque não me pretendo tanto. Se elogiam o ritmo, agradeço, mas ele acontece, é porque a vida é assim, ritmada, ora mais lenta feito bolero, ora sofrida feito tango, ora mascarada de alegria feito samba-canção. E também porque leio Elisa Lucinda, que escreve – ela sim, consciente – com um ritmo incontestável, com rimas desinibidas, arteiras, a deslizar por entre os versos, dando um tom à leitura, que mais parece música.

E eu com isso? “Eu me entendo escrevendo e vejo tudo sem vaidade”. E balancem a cabeça em negativo: eu quero escrever um livro. E também plantar uma árvore. E também quero ter um filho. E depois disso tudo, só aí, eu meço a vaidade. Porque eu quero um livro pra sentir a combinação do cheiro desse meu entendimento com o das páginas novas. Eu quero plantar uma árvore bem maior que aquele feijãozinho que a gente colocou no algodão molhado na escola, lembra? E que meu filho leia muito, e com isso se sinta crescer ainda mais que a árvore.

Não é o desprezar da Teoria Literária, longe disso, por favor! Reivindico-a! Mas é a mais simples reivindicação da palavra, sem esperar, em nome disso, qualquer troféu. E há pressa, porque o prêmio se constitui na escrita, na possibilidade de dizer enquanto é tempo, onde ouso citar Clarice: "As palavras me antecedem e ultrapassam, elas me tentam e me modificam, e se não tomo cuidado será tarde demais: as coisas serão ditas sem eu as ter dito."

Ofício para alguns, necessidade para outros, prazer, vício, vaidade e até arrogância, para tantos outros. Motivos não faltam. E entre os meus, não há o de mudar o mundo. Não sozinha. Não com as minhas palavras. Mas as palavras me modificam, são terreno fértil onde jogo o que pulsa para crescer, o que pede para extravasar, clama para ir além. É o que não cabe em mim. É o que insiste em não ficar do lado de dentro, porque o seu endereço está, na verdade, aqui fora. E de fora, só quer respirar. E se alguém desejar inspirar fundo comigo, que bom! Braços abertos!

“Eu escrevo sem esperança de que o que eu escrevo altere qualquer coisa. Não altera em nada... Porque no fundo a gente não está querendo alterar as coisas. A gente está querendo desabrochar de um modo ou de outro.” (Clarice Lispector)

Despretensiosa, vez por outra, me sinto flor.

Imagem capturada do site www.rexonateens.com.br

Meu dizer conjugado

2010-01-21T13:50:00.005-03:00

Lendo as cotidianices tão bem retratadas pela Martha Medeiros, dei de cara com a minha própria fala. Sim, ela mesma, a tagarelice, a minha necessidade de dizer as coisas, de deixar tudo muito claro, de esgotar-me em textos, de me fazer ouvir e blá, blá, blá.

Há bem pouco tempo, num desses acessos de necessidade de dizer o que sinto para quem sentia, naquela hora, fui questionada sobre estar me humilhando, pois já tinha dito o suficiente. De pronto, o desacordo. Duplo. Não era humilhante. Não tinha sido suficiente. Ambos para mim.

Não era humilhante porque eu não estava pedindo nada. Pelo contrário, eu estava dando. O que eu fazia era entregar momentos, sentimentos, histórias que deveriam ser, necessariamente, partilhadas. Em pleno acordo com a Martha, (...) “Por que a dificuldade de dizer para alguém o quanto ela é – ou foi – importante? Dizer, não como recurso de sedução, mas como um ato de generosidade, dizer sem esperar nada em troca. Dizer, simplesmente. (...) Por que negar ao outro aquilo que é dele, que na minha vida, sem essa divisão, não faria o menor sentido? Trancar vida vivida num vácuo infrutífero e impenetrável, me parece, no mínimo, perda de tempo. Calar essas palavras seriam dar continuidade a um jogo que eu nunca fiz a menor questão de jogar: o jogo da quietude, para manter no outro a sensação de dúvida, no aprisionamento da incerteza, uma máscara que em nada combina com a minha transparência. Prefiro o meu rosto limpo, ainda que, às vezes, molhado.

Suficiente, também ainda não. Isso era óbvio, porque a necessidade se formou. O abismo da ausência não impediu que as congruências continuassem a se construir, mesmo que restritas ao tempo do por enquanto. E se havia interseção, não era só meu. E sem pieguice, me soava como egoísmo guardar no meu espaço ímpar o que só surtiria efeito sendo par. E par, aqui, não precisa ser ao lado. Um par desformado, mas conectado, em algum lugar do universo, por algumas histórias que gravitavam ao redor de duas vidas e cujo desfecho, não foi exibido a dois.

Se você também concorda que foi humilhante e excessivo, saiba que esses dois adjetivos aparentemente pejorativos me serviram de grande alento. Causaram um belo suspiro de alívio. Sabe por quê? Porque eu dividi. Melhor ainda, porque eu entreguei a parte que não me cabia, ou que não cabia somente a mim.

Por isso eu carrego um certo orgulho em perceber que a palavra humilhação, no meu dicionário, aparece lá depois do “z”. Antes dela vem ainda a tentativa, a vontade, a verdade. Causa-me até algum sorriso a lembrança de todas as declarações feitas olhos nos olhos, na claridade, à meia luz, sussurradas ao pé-de-ouvido, ao telefone, por carta, bilhetes rabiscados ou por e-mail. E nenhuma delas por obrigação, ou cumprindo um ritual próprio e obrigatório das relações. Cada uma delas existiu por si e findavam em si. Eram o seu próprio universo. E habitavam boa parte do meu. Essa lembrança não me faz ridícula, nem tola. É meu próprio espelho e eu gosto da imagem que vejo.

Também não há a pretensão de concluir tudo. Não ouso querer terminar de assistir ao seriado lado a lado, ou enviar comentários de cada capítulo, caso eu os veja sozinha. Não me façam tão extrema. Não pretendo a nudez eterna. Mas mais uma vez de mãos dadas com Martha Medeiros, ratifico: “(...) mais que as mentiras, o silêncio é a verdadeira arma letal das relações humanas.”

*citações da crônica “Falar”, do Livro Doidas e Santas, de Martha Medeiros. Editora LP&M.

Imagem capturada do blog www.melzinhakoykoy.blogs.sapo.pt

Quanto tempo faz?

2010-01-16T17:44:00.006-03:00

Peço licença, mais uma vez pra me servir do mesmo mote. Eu sei que o mundo inspira: o sol nasce a cada dia mais espetacular, há noites lindas de lua, a terra treme mundo afora e a poesia – ainda que abstrata – pode se fazer ungüento concreto pra quem sabe um dia.

Mas “me perdoe se eu insisto nesse tema, mas não sei fazer poema que não use o coração como expressão”. Sim, eu abusei. Abusei da entrega, abusei do risco, do salto, da falta de medo, do frio na barriga, dos sorrisos largos. Antes fosse como quando se abusa do uísque, garantindo a perda de memória amanhã. Mas não. Está tudo aqui e minha lembrança fez questão de autenticar.

Quanto tempo faz? Hoje faz tempo. Hoje faz o tempo diferente daquele. Daquele que não houve o medo de que chegasse alguém pra flagrar o desejo incontido num meio de tarde. Entre o vai-e-vem de gente, um beijo seguido do outro, cada vez mais ardente, apenas ensaio da primavera que se anunciava. Mas toda estação tem seu fim. Estação é o fim. E também o começo.

Houve riso, houve flores, houve troca de amores. Houve trilha composta, escolhida meticulosamente para cada passo dado, para cada olhar censurado, para cada noite acordada, para cada manhã, de bobeira, a risada.

Mas é hora de outra temporada. Há cobrança, de todos os lados de um outro tema, de um outro motivo. E me repreendam se eu teimar. Eu prometo mudar, afinal a porta está aberta e só me resta cruzá-la. E é esse o caminho. Eu juro. Menos para aqueles que sabem que eu não sei mentir.

Ficou muita coisa guardada. Falas, gestos, textos. E até silêncio. É a pura lembrança presente. A amarga saudade, insistente. É a prova daquilo que nos faz diferentes.

Quanto tempo faz?

Ao inevitável som de...

Aerosmith

Chico

Bebel, Dé e Cazuza

Foto: arquivo pessoal

2010-01-05T10:55:00.003-03:00

Passado o vendaval

Restos de cinza, poeira

Cabe dizer, que ao final

Minha metade continua inteira.

Aos amig@s e tod@s mais que passarem por aqui, meus desejos de um 2010 cheio de inspiração, saúde, sorrisos e prazeres!

Imagem capturada do blog www.migueldj.blogspot.com

(co)mandante

2009-12-16T19:56:00.003-03:00

E esse tempo que tudo resolve
Resolve coisas demais
Decide as coisas que vão
Também aquelas que não.
O que era presente, tempos atrás
À lembrança devolve
É retrato, é altar
Imagem que comove
Se foi, e volta a estar.
É o tempo
Em seu trono tirano
Por quem se espera
A hora da decisão
Faz ares de sagrado
Mas age profano
Transforma em quimera
Aquilo que é precisão.

Imagem capturada do blog www.silvanapedrini2008.blogspot.com

(in)audível

2009-12-14T00:09:00.002-03:00

O único pedido
É que não mais repita
Essa palavra insistente
Que jamais foi dita.

Imagem capturada do blog www.eneida-tempoejabutucaba.blogspot.com

Distração

2009-12-09T15:47:00.004-03:00

Parece a melhor recomendação:

Dispersar,

Induzir à distração.

E pronto.

Deixar o tempo passar

Deixar o dia correr

Deixar a noite ser.

Não falo, não conto,

Nem olho pra trás

E ao pé-da-letra

Simplesmente esqueço.

Mas por estar do avesso

Não que me comprometa:

De tanta distração que tive

Sem nenhuma maldade

Acabo de esquecer, inclusive

De dizer a verdade.

Imagem capturada do site www.cantodasletras.uol.com.br

Dama*

2009-11-29T23:04:00.003-03:00

E então, enfim vou dançar
Ao som da tua melodia silenciosa.
Quero ver se acerto o passo
Cá bem longe do teu espaço
Pra não correr o risco de te pisar.
Vou feito dançarina formosa
Daquelas que invadem o salão
Duas voltas,
Uma taça,
Meia prosa
E mais um a me levar pela mão.

* O "batismo" do poema foi feito por Renata Aragão Lopes, lá do Doce de Lira, e carinhosamente acatado.

Imagem capturada do blog conversasemoff.worpress.com

2009-11-23T13:02:00.006-03:00

"(...) Esparramados no mundo

Molhamos o mundo com delícias

As nossas peles retintas de notícias(...) (C.Buarque)"

Antes de dormir o pedido:

Pro dia nascer em aquarela.

Mas foi a flor amarela

A primeira imagem a me aguçar o sentido.

Cor que clareou o meu quarto

Aqui, esse canto esquecido

Que guarda meu choro escondido

Que faz profundo o canto do olho.

Ora finjo, ora sou

Às vezes digo que não estou

Finco o pé ou parto

Faço pedaços do que me é inteiro.

Foi a flor amarela que me fez lembrar

Que eu posso até nos enganar

Desfazer, inverter os ponteiros,

Mas independente daquilo que já se esqueceu

Ainda é a lembrança do teu sorriso

A chave do meu.

Imagem: arquivo pessoal

"Que papel faz um sorriso entre o aqui e o paraíso?" (Alice Ruiz)

2009-11-11T00:16:00.010-03:00

E dou risada de um grande amor...mentira... (C.Buarque)

Mas era eu,
Que por não ser mais criança
Não podia ter caído nessa brincadeira
Nesse jogo de mau gosto
De te fantasiar de ser o oposto
Da mesmice corriqueira.
Hoje guardo de herança
A solitária idealização
Dos milhares de euteamos repetidos em vão,
No meu pé, o teu beijo
Dessa máscara de desejo,
Desejo de um só endereço,
Menor, bem menor que mereço
Muito menos que eu tinha pra dar.
Vai querer me negar?
Quer dizer que um dia chegou a me amar?
Que num estalar se transforma o amor em erro
E fazes dele o enterro
Sem sequer me convidar?
Faz um favor:
Recolhe cada uma das cenas de teatro mal-feito
Engole cada um dos versos baratos
Apaga aquelas letras escritas sem pudor.
Todos os atos
Registrados de um jeito
Que cicatrizaram embaixo do cobertor.
Não sei de onde veio essa autoridade
De usar da inverdade
Pra despertar a boba menina
Se fazendo de bom rapaz.
Não, não fala mais!
Nem canta no meu ouvido em nenhum idioma
Recompõe, ou melhor, desafina
Pra que eu não consiga traduzir
E possa, enfim, dividir
O que todo esse tempo foi soma.
Aproveita e me livra da cela
Eu não caibo em abertura de novela
E esquece Cazuza e Bebel
Pois não precisas dizer mais nada
Fica assim, onde estás
No lugar de onde nunca saiu
No teu posto, de onde nunca permitiu
A minha oferta de céu,
Minha porta escancarada.
Devolve o meu cheiro, viu?
E vê se leva o teu que esqueceste aqui
É que eu preciso dormir.
Esquece meu rosto,
Meus olhos,
Meus sinais.
Deixa-me livrar do teu gosto
Dos teus olhos,
E de tudo mais.
Enfrento cada meia-noite
Como se a última fosse
São madrugadas de açoite, de rio a correr
É claro que eu sei perder!
Mas é que o sabor doce
Esse, que vinha de um ser
– que hoje eu sei -
Não era você
Ainda faz lembrar feito canção
A tela que eu desejei
O amor que nela pintei
Desperdiçado, largado no chão
Em completo desprezo, desdém
Por alguém que eu criei,
Que nunca existiu, mais ninguém.
A propósito, a saber,
Desprazer em (re)conhecer.

Imagem capturada do blog marianareis.blogs.sapo.pt

2009-10-30T15:29:00.005-03:00

...Aqui faz um silêncio ensurdecedor.
E a luz é fraca, vez por outra, a cada trago do cigarro...

"Se eu tivesse mais alma pra dar, eu daria..."

2009-10-19T21:53:00.006-03:00

Não nasci pro estático
Nem pro estatístico.
Eu não paro
Nem me dou conta.

Conta outra!

***

Ouvir Fátima Guedes, aqui, tornou-se indivisível:

(...)Flor de sentimento
Amadurecendo aos poucos a minha partida
Quando a flor abrir inteira
Muda a minha vida
Esperei o tempo certo
E lá vou eu
E lá vou eu
Flor de ir embora, eu vou
Agora esse mundo é meu.

Imagem capturada do blog www.pracortarovento.blogspot.com

Faltou entender...

2009-10-15T22:47:00.005-03:00

Que amor tem vida
Alma e outros órgãos também.
Que se cultiva a ferida
Conjuga tanto o verbo doer
Fica fadado ao fracasso
Impossível olhar além.

Amor sente saudade
Chora ao ver o dia amanhecer
Reconhece na claridade
A hora de adormecer.

Amor, quando frágil, morre
Galho da flor que não vem
Futuro, pelos dedos escorre
Vira verso ou lembrança,
Amém.
Imagem capturada do blog: http://uketag795.blogspot.com/

2009-10-09T20:52:00.004-03:00

Um passo à frente
E tantas milhas atrás
Pode ser, de repente,
Me alimenta esse gosto de cais
Esse estado,
Ancorado
E atento
A esperar outro vento
Outra aventura, o momento
Do retorno ao mar
De águas claras, o alento.
Metades, só para compor o par
E em braços calmos
Inteiramente amar.

Imagem capturada do blog: www.blogsparceiros.ning.com

2009-10-04T22:29:00.004-03:00

Eu que sempre quis voar
Rogo por gravidade .
Erro grave,
Previsto,
Mas agora é tarde
Grito do alto:
Desisto!

Imagem: arquivo pessoal.

Entrelinhas

2009-09-22T22:19:00.007-03:00

Sabe aquele não?
Eu escrevi com lápis-de-olho
Preto, forte
Pra marcar o olhar
E a hora de te esperar

Aquela minha recusa
Aquele jeito de dizer,
Era pra que não me desses tempo
Pra eu tentar me proteger

Era maquiagem
Era eu, dublê de mim.
Sabe aquele não?
Era o modo disfarçado, envergonhado
De dizer apenas sim.

(tarde perceber, enfim...)

Imagem - cena do filme "Nome Próprio"

2009-09-20T23:47:00.007-03:00

Vontade sentida tem vida própria. Tem forma, age e ignora limites. É aquela mão generosa que te empurra do abismo quando teu coração pede pra voar. É mão sábia que te aquieta a voz que insiste em saber sobre a visão da queda e a firmeza do solo.

É a vontade que dá a garantia de que não é queda e sim salto, e por isso mesmo, pode ser para o alto. É a mesma que afirma com propriedade que o chão, seja ele firme ou não, depende muito mais da forma como teus pés escolhem tocá-lo.

Ela - a vontade- substantivo apenas, palavra proferida, não tem nem dá movimento, vazia de vida, desconhece exclamações. Sequer ecoa no vento, porque desconhece a direção. Não vibra, não reverbera. Não escreve história. É truque fonético de mau gosto, ludíbrio que desrespeita a própria língua. É seca no peito.

Vontade, de verdade, é arbitrária. Entende no não o chamado à desobediência. É o convite ao atrevimento que se espera, porque sabe, se é vontade de coração, que há do outro lado o abraço que aguarda a surpresa. Tem certeza.

Vontade tem barulho de motor de carro, de toque de celular na madrugada, de campainha na porta da frente. Tem gosto de beijo sem fim, de intimidade ofertada. Cheiro de perfumes que combinam, de corpos que se dominam.

Que haja, pois, o risco. E a vontade desenhando o traço. Ou tudo acabando em ponto.

Imagem capturada em www.kboing.com.br

2009-09-03T22:00:00.005-03:00

É que aqui é tempo de guerra

Daquelas em que a vontade de vencer

Não orienta os passos

Não clareia os alvos

Nem busca trincheira de proteção.

Troquei por sonhos, minha munição

Sou tropa em exposição.

O abrigo, o verdadeiro

Está do lado do inimigo

Que de tão oposto

Não dedica um só tiro em minha direção.

Render-se é perder a guerra

E ganhar um céu de estrelas

Em noite de lua cheia

Como condecoração.

Imagem capturada do blog gica-soudedeus.blogspot.com

A Minha Budapeste.

2009-08-08T00:20:00.016-03:00

Não sei definir o tom da cidade. Nem o bege parisiense, nem o cinza de São Paulo, nem o amarelo de Budapeste. Mas havia o sol, esse sim, amarelo, brilhante e quente, prestes a se esconder naquela imensidão de mar onde eu fora buscar um cheiro diferente, um som que aquietasse, uma cor que acalmasse.

Pouco pôde ser feito além da contemplação. Os pensamentos que povoavam a mente e que nela mal cabiam, se apoderando do corpo, sequer cediam espaço à grandeza exposta até o esgotar do horizonte. O verde do mar remetia à lembrança a cor dos lençóis, da cortina do quarto. O azul límpido do céu, bem poderia ser o tom do sono profundo e exausto. E até o amarelo do sol, mais que ouro, poderia ser dos sorrisos desconsertados que escapoliam nos encontros inusitados. Eu estava lá, mas não estava.

O cair da tarde convidou-me a ver uma outra história, a me envolver na vida dos que não vão além de uma tela, estão sempre a salvo, e lá estava eu, na sala. A única disposta a experimentar desse gosto, talvez a única a querer se despir de outro gosto.

Não havia mais ninguém. A sala poderia ser ocupada, então, por cada um dos meus sentimentos, necessidades, por cada uma das tantas que sou. Antes que as luzes se apagassem, acomodei na primeira fila as vontades. Desconfortáveis, sairiam dali, minimamente cansadas e doloridas, carregando até no corpo as marcas do preço do atrevimento. Mas elas não se importam mesmo com isso. Querem estar perto demais, ignoram as conseqüências, revigoram-se ao sabor do extremo, do novo, do risco.

Lá pelo meio estavam as dúvidas, sentenciadas pela indecisão de saber se deveriam se aproximar dos desejos, ponderadas pelo medo da dor, ou buscar o conforto, de um canto mais atrás, iludidas pela rima pobre entre lembrança e segurança.

Na última fila, eu e todas as lembranças. O melhor lugar para ver tudo, o mais seguro, para saber de cada canto, para reprovar, para rever, para revisitar – e o que é melhor – de tal maneira imperceptível, que poderia sair a qualquer momento sem causar nenhum estrondo. De lá eu veria a primeira fila a chorar, o meio em sua inquietude de não saber o que é melhor e me sentir numa posição de pseudo-controle.

Após o apagar das luzes tratamos – eu e as lembranças – de decodificar cada cena como um ato já conhecido, um cenário íntimo, uma familiaridade que por ora ou outra nos fazia trocar de papel com o desejo tão mal acomodado lá na frente, mas ainda assim sedutor, por sua condição de ver mais de perto, ainda que próxima, também, esteja a dor.

Não faltaram encontros, similaridades. Se não os fossem de forma direta, eu construía as analogias, ainda que absurdas, mas que me cabiam perfeitas. A descoberta com o que move: aquilo que resgata do marasmo acomodado de um cotidiano deliberadamente falido e traz de volta a pulsação. Coisas, gentes, um idioma que dá um sopro numa vida que já era um saco vazio. Descobertas do que já foi um dia conhecido, mas por algum motivo se perdeu, virou estranho. Bem podia ser eu. Havia uma identidade naquela sensação, num outro tempo, num outro lugar, mas era bem assim. Foi bem assim.

Idéias que por outros olhos, até beiravam a loucura. A necessidade de registrar os sentimentos que explodiam em si, naquilo que apaixonava. Paixão pelas descobertas. Esculpí-las na descoberta do amor. Eleger o corpo desejado como páginas da história que queria viver. Também podia ser eu. Não. Ali, bem ali, era eu, quando o amor não coube mais em nenhuma folha de papel e seria em vão ali escrevê-lo. Ousei, e a palavra, ainda que nervosa e tremida, se eternizou em poema:

Queria o poema-teu
Mas de tal forma meu
A não caber no papel.
Faço-te tela
Repouso da minha mão
Corpo teu,
Canção minha,
Inspiração.

Palavras, tão somente. Bastariam as águas do Danúbio, as de Iracema ou mesmo as do meu chuveiro para conduzí-las ao ralo da casualidade, cada uma das letras e todo o rastro de vida que as compuseram. Mas estava gravado, muito mais na minha mente, no meu registro-vivo, protegido por senha, do que propriamente naquele corpo. A partir dali seria história, o meu capítulo preferido, que me renderia os aplausos e a aprovação mais importante: a minha.

Uma fala me chamou atenção: diz-se do húngaro, dada a sua obscuridade, ser o único idioma que o diabo respeita. No meu franco português, sinto-me insultada. Quem sabe se eu aprendesse a negar em húngaro, a saudade – hoje o meu diabo ao lado – viesse a me respeitar.

- Én nem akarok többet!

É encantador. É Chico. Mas é ficção. Luzes acesas, as outras poltronas definitivamente desocupadas. Acho que só eu acreditei até o final. E o caminho de volta foi revolvendo nas línguas mais diabólicas cada uma das cenas que deveriam ser cortadas para que o filme pudesse se eternizar.

Em vão. “Devia ser proibido debochar de quem se aventura em língua estrangeira”¹. Mais tarde, com a lua resistente, ainda cheia, percebi que o diabo, debochado, não levou fé no meu húngaro forçado, confundiu com algum dialeto, ou não me percebeu, por erros cometidos pelas gírias vacilantes do meu coração, e assim, de acinte, desconstruiu o meu plano perfeito, desmontou meu exército como num estalar de dedos, num abrir de riso, no conforto de um abraço, no calor de um lençol.

Minha exposição não tem idioma. Meu consentimento não está no dicionário. Meu querer não cabe em telas, em livros ou madrugadas. Meu viver é mar.

Nota: A quem conseguiu chegar até o fim, uma merecida "contextualização": O texto é entremeado por percepções do filme Budapeste, do livro homônimo de Chico Buarque. O resto, viagem.

¹ - Trecho do livro Budapeste.

Imagens - arquivo pessoal.

...eu, em silêncio...

2009-08-06T10:26:00.009-03:00

Quem fala, é Mercedes:

Se não era amor, era da mesma família. Pois sobrou o que sobra dos corações abandonados. A carência. A saudade. A mágoa. Um quase desespero, uma espécie de avião em queda que a gente sabe que vai Estabilizar se, só não se sabe se vai ser antes ou depois de se chocar contra o solo.

Avariada Eu bati a 200 km por hora e estou voltando a pé pra casa,.

Eu sei, não precisa me dizer outra vez.

Era uma diversão, uma paixonite, um jogo entre adultos. Talvez este seja o ponto. Talvez eu não seja adulta o suficiente para brincar tão longe do meu pátio, do meu quarto, das minhas bonecas.

Onde é que eu estava com a cabeça, de acreditar em contos de fada, de achar que a gente muda o que sente, e que bastaria apertar um botão que as luzes apagariam e eu voltaria a minha vida Satisfatoria, sem seqüelas, sem registro de Ocorrência?

Eu não amei aquele cara. Eu tenho certeza que não.
Eu amei a mim mesma naquela verdade inventada.
Não era amor, era uma sorte. Não era amor, era uma travessura. Não era amor, eram dois travesseiros.
Não era amor, eram dois celulares desligados.
Não era amor, era de tarde.
Não era amor, era inverno.
Não era amor, era sem medo.
Não era amor. Era melhor.

"Retrato", de Mercedes, em Divã, de Martha Medeiros.

2009-07-20T19:20:00.006-03:00

É a ordem:
Recompor os excessos,
Vestir o traje das faltas.
Tudo medido, controlado,
Ver o ritmo retomado.
Sabe o que é perder a classe?
É deixar de ser sujeito
E vir compor o predicado.

Imagem capturada do blog www.delasnievedaspet.blog.uol.com.br

2009-07-14T22:05:00.006-03:00

Vasculhei por cada um desses mais de quatro cantos que me compõem. Não havia muita certeza na busca, o objetivo era turvo, embora pulsasse. Mas saí negando flores e sorrisos e procurando muito mais por um sinônimo. Algo que significasse saída, desfecho ou solução, nada tão silencioso, mas que não ousasse proferir a palavra 'final'. Não precisava ir tão longe. Não era queima de arquivo. No máximo o direito meu de ouvir sussurrada em falsete a possibilidade.

Tinha de haver algo. Mandinga, despacho, oração, trabalho, hipnose, mantra, meditação. Ou uma chave, apenas. A chave que abrisse o meu verbo e fechasse esse querer hemorrágico que jorra à toa.

Não é à toa porque é banal. Mas porque é claustrofóbico e eu tenho asas. Porque é retilíneo demais e eu gosto das curvas. Porque se mantém horizontal e eu amo subir.

Remexer o baú do tempo seria em vão. Não conseguiria medir se o estou perdendo ou ganhando porque não sei quanto tenho. Sei apenas quanto quero. O espaço do tempo futuro não é claro e encanta. Dele eu aguardo a surpresa. Só poderia declarar perdido, algum tempo passado, e ainda assim tenho um bom troco.

No chão não há nada. Ou quase. Tenho deixado muito pouco cair. Só há um magnetismo insistente que atrai meus passos de dúvida, ora lentos, querendo sentir cada afago, ora apressados, feito clichê de modernidade, buscando o desatar de cada nó.

Eu sou o nó. E não desato. Escolhi este, o meu ato. E toda essa busca, consciente, teve a também consciente venda nos meus olhos, que justificou cada tropeço e cada saída não vista, ignorada. Escolhi assim. Até decidir clarear. E a porta, bem diante de mim.

Imagem googleada

2009-07-05T01:02:00.005-03:00

E há um medo de escrever o verso certo
A palavra mais exata
Um quase-cálculo.
Aquela, feito lei
Até então driblada.
Chave das portas
A resposta das perguntas
Deliberadamente silenciada.
Dedo infalível a apontar o norte.

Daí em diante não será mais verso
Muito menos poema.
Será inevitável:
Receita, conduta,
Será a estrada.

Saltará do papel e ganhará voz.
Único refrão, sem melodia
Claro, curto e definitivo.

Mas que restará o sonho
De texto leve e intocável
De tempo intangível
E que jamais caberá
Na imensidão do esquecimento.

Imagem capturada em www.spaces.live.com

2009-06-27T22:09:00.003-03:00

Sob a égide do elemento –
Ar, minha leveza, o movimento
A adaptação a quase tudo:
Aceites, acordos e concessões.
A calma, a espera,
As conciliações.

Mas há vontade, ascendente,
Que ora toma o poder e impera.
Do seu trono diz não a tudo que é morno
E ordena a ebulição.

Não.
Ao que é pequeno
Ao pouco
Ao parco
Ao escasso
Ao que se reduz e limita
Me obriga a gotejar
Aquilo que em mim é mar.

Que chamem de instinto ou impulso!
Mas eu o sinto em essência:
Tenho por natureza
Coisa exagerada e maior
Que desparafusa ponteiros
Estilhaça calendários
Acha o muito bem pouco.
E o pouco-bom
Que abre sorrisos demais
Também abre a fome de mais.
Não me nutre
Não me acalma
Não me sacia.

O desejo é raso
Do que me é raro.
Eu quero o excesso.

Imagem capturada do blog www.vouandandoporai.worpress.com

2009-06-12T21:41:00.007-03:00

Minha singela contribuição para o crescimento da economia:

Quero só hoje, não.

Quero todo dia!

Felizes dias de namorados...

2009-06-06T14:32:00.007-03:00

Já não me preocupo se algumas cores eu deixar cair no chão. Ficaram pra trás. E o tempo ensinou a misturar as que tenho e fazer novidades, ganhar espanto, surpresa. O passado ganhou moldura e enfeita. Não assusta mais.

Os detalhes das conchas encontradas na praia encantam os olhos no presente, mas não precisam ser guardadas, não precisam ser peso. Obrigada por terem se mostrado, mas podem ficar por lá pra fazer sorrir outros olhos ou mesmo seguir com quem tem uma bagagem mais leve. Na minha, desculpe, não cabe mais.

A gente evolui, tem a tal microfilmagem, e eu entrego ao cérebro a tarefa de gravar e guardar as doces lembranças, das quais me alimento, fujo da dieta, vez ou outra pela madrugada. Mas a vida - a consciente, essa precisa ser light...

Não é que eu não desafine. Às vezes opto por sorrir em falsete porque descobri que essa claridade me faz perceber que tem mais portas abertas. Subo no palco e atuo, se preciso for, pra dizer a mim mesma que está tudo bem.

- Diga 33!

- Trinta-e-três!

Fui aprovada. A estrada é longa. Posso seguir. Tirando o fato de ser só isso e eu querer muito mais, está quase tudo na mais santa paz.

Imagem: arquivo pessoal

Meu mundo que você não vê...

2009-05-26T20:39:00.008-03:00

“Você me pergunta qual é a minha dor e isso me paralisa. Não sou cleptomaníaca, viciada em drogas ou autodestrutiva, não tenho pânico noturno nem diurno, não ando nem mesmo triste. Mas a angústia existencial, se não é uma coisa triste, tampouco é libertadora.”

Não sei pra que quero saber mais de mim. É tanto que já sufoca, já ocupa o minguado tempo com tantos outros mundos que tenho pra desvendar. Qualquer tentativa adiante sugere mudança de endereço, de preferência pra bem longe. É um tal de “pára tudo que eu quero descer”, uma quase-certeza de que tá tudo errado, que não é bem esse o caminho.

Às vezes acho que peguei um script que não era meu e ando representando tão bem, que me confundo com a personagem – criatura que não gosto muito, mas faz sucesso. Não quero o sucesso, não quero os aplausos, porque não é isso que eu sou. Me bastaria o olhar desatento pelo tudo que eu não sou, isso sim, seria significante. Despercebida, anônima e livre das cobranças.

Ando longe de saber o certo, de caminhar reto. Tenho procurado um lugar calmo pra armar minha barraca por uns tempos. Um lugar desconhecido, tanto quanto eu. Algo assim, pra começar do um, já que não acredito no zero. Mas isso também depende de escolhas e decisões e não me julgo capaz de tamanhas proezas nesse instante.

Não há auto-punições, auto-julgamentos, auto-nada. Não preciso dessas incursões, porque há muito já fiz e os tempos são outros. “Crescer não me emparedou, ao contrário, me abriu as portas de casa, o portão do colégio, ganhei a chave da rua e a tutela da minha existência”. Reflito, é certo, entro em desacordo comigo e abro o debate. Decido e refaço. Mas não passo muito tempo por lá, apenas o necessário. "Nada tenho a ver com não gostar de mim. Me aceito impura, me gosto com pecados, e há muito me perdoei."

O que reclamo é do que está por vir. Do que faço nesse exato instante e que resultará no que será do próximo. Dos sinais claros, para os quais insisto em fechar os olhos e vou levando, ignorando a razão, por saltar aos olhos pedaços de felicidade, tenros, frescos, mas nunca inteiros. E só disso, já sinto saudade. Desculpe. Acabo de errar de novo.

* Os trechos grifados são do livro "Divã", de Martha Medeiros, que renderam importantes reflexões. São muitas as Mercedes em cada um@ de nós...

Imagem capturada do blog www.pietrarice.blogspot.com

2009-05-17T23:30:00.005-03:00

Há noites que não terminam.

De lua ao meio,

Inteiras vontades,

Palavras de verdade

E canto em falsete.

Gatos pardos,

Gatas também.

Noites em que não cabe mais ninguém.

Foto capturada da página: www.blog.itarare.com.br

2009-05-11T22:47:00.004-03:00

À espera dos olhos
Que me devorarão a alma.
Da boca
Que me sugará a essência.
Das mãos
Que me farão presa irrestrita.
Da noite
Que bem poderia me negar o amanhã.

Imagem capturada do blog: www.coisasqsei.wordpress.com

2009-05-10T00:56:00.001-03:00

Meus versos andam rasos.
Bem mais leves que eu,
Flutuam,
Enquanto mergulho.

O prazer do vôo
Tem sido muito maior que o medo
E a certeza da queda.

Imagem retirada do site: www.overmundo.com.br

2009-05-06T20:47:00.006-03:00

Meu desejo tem um nome,

Mas não posso dizer.

Minha saudade tem endereço,

Mas é melhor nem saber.

Minha vontade tem constância,

Mas não devo querer.

O substantivo é urgência,

Mas o verbo é ceder.

Imagem capturada do blog: gentlyshaketheworld.blogspot.com

2009-04-30T00:42:00.010-03:00

O que espanta é o encanto.

As balas ficaram perdidas em algum texto sensacionalista de jornal, ou presas no egoísmo consciente e deliberado de quem não quer repartir o belo, porque nos seus interesses não cabem tantas pátrias.

Miséria? Tem aqui, ali e acolá. Lá também tem.

Tem a guerra diária dos que lutam pra sobreviver, tem as mazelas cotidianas dos que são vítima de um sistema excludente e autoritário, que possibilita Nike pra uns e calos nos pés para outros, que precisa de sangue derramado para regar sua sustentação. Alicerces de medo, terror, que cultivam novos Hitler em suas tropas de elite.

Tem rios de dinheiro que lavam a droga do morro, que desce para as ricas casas de quem se veste do vício de griffes e faz cara feia pra Baixada.

Julgue a importância do baile funk, da gafieira e do balé no Teatro Municipal. Você tem fome de quê?

Mas tem gente, tem muita gente. Gente que se apresenta orgulhoso filho da terra, criatura humilde, a vender um souvenir, dizendo que cuide do relógio, mas não perca tanto tempo, pois está no lugar mais lindo do mundo.

Tem gente ícone. Desce no trem a negra de sorriso largo, uma baiana-carioca-desde-pequena, mostrando para a família do Nordeste as graças da sua cidade, ainda que de céu nublado. Enterrara ontem o marido, mas certa de que nada havia a fazer e de que a vida tinha que continuar, fazia amizades no vagão, encantava a quem se dispusesse a ouvir sua narrativa que mais parecia um tratado de vida. Dela surgia o convite para o retorno no acolhimento de sua casa. Amizade de infância construída nos quinze minutos de trilhos.

Há uma pobreza, mas que não subtrai a criticidade, que sabe apontar o sobrenome global como responsável pela contra-propaganda, pelo uso dirigido aos seus interesses, que escreve nos muros o que quer, frases de efeito, gritos de manifesto, uivos de beleza, palavras de gentileza...

Sobe e desce o morro, que se intitula comunidade. Favela é pejorativo. Entorta o nariz da burguesia. Comunidade orgulha, dá força e alimenta as armas que realmente fazem sentido. O estampido trocado pelo baticum do carnaval, olhos cheios d'água a contemplar o infindo mar, o samba-gentil feito roda no calçadão . E lá em cima, quase sempre de olhos atentos, o Cristo pra abençoar...

O Rio de Janeiro continua lindo...

Imagem - arquivo pessoal.

2009-04-16T23:24:00.003-03:00

Fui ali tomar uns goles de saudade e já volto...

Imagem capturada do blog: http://www.guilhermefonseca.wordpress.com/

2009-04-11T23:23:00.006-03:00

Se eu me conformo em fazer

Só o que legalmente posso,

O que permitidamente me é disponível,

Paro.

Não sou quase nada

E meu sangue congela.

É o calor do que decididamente quero

Que me dá movimento

Que me permite a dança,

Causa-me prazer,

Dá sentido à vida

E me garante a página seguinte.

Imagem capturada do blog: www.texere.blogspot.com

2009-04-08T20:52:00.005-03:00

Do abrir do branco riso

Nasce o dia colorido

Feito gérberas minhas,

Buquê da mais bela flor.

Imagem capturada do blog: www. lindas-flores.blogspot.com

2009-04-06T19:18:00.003-03:00

Mas é que aqui,

Bem do meu lado

Há um outro lado

Do espelho,

Da porta,

Da tela,

Do fio.

Lado a lado,

Quase encostado

Suficientemente distante

Pra me dar vontade

De mudar de lado.

Imagem capturada do blog www. textosaesmo.blogspot.com

2009-03-29T20:28:00.002-03:00

Agenda: imposição.
Relógio: limitação.
Olhar: indiscrição.
Convite: sedução.
Encontro: confirmação.
Desejo: transgressão.
Vontade: explosão.
Intimidade: autorização.
Claridade: frustração.
Amanhã, a continuação.